Féroces

En période de chagrin, on attend que quelque-chose se passe, mais ce que l on attend s est déja produit.

Je vivais seul. Je m'étais toujours senti seul, isolé des gens réels, même lorsque j'étais impliqué dans l'une de mes histoires d'amour chaotiques, des histoires qui échouaient du fait de ma propre lassitude, des cruautés ineptes des hommes et femmes que j'avais choisi d'aimer.

Nous avons tendance à rester attachés aux objets qu'aimaient ceux qui nous ont aimés. Ils sont investis d'un supplément d'âme, même longtemps après la mort de leur propriétaire, même s'ils se sont révélés différents de ce que nous imaginions d'eux.

A un moment de la soirée, j'ouvris la porte qui donnait sur la pièce des adultes et ma mère me demanda :
- Qu'est-ce que vous êtes en train de faire ?
- On fait semblant d'être saouls.
- Et nous, de ne pas l'être.
Et je refermai la porte.

Je la raconte ( cette histoire) parce que j'aime penser que quelque part, un jour, un père de trente-cinq ans regardera son fils de quatre ans et ne le touchera pas...Même un seul père. Un seul enfant. Ce serait une raison suffisante.
Je la raconte parce que cet enfant, ce fils-là, aura une enfance, grandira l'espoir au coeur.
Je la raconte parce que je me suis hissé tout seul à bout de bras depuis l'âge de quatre ans, et que cet effort me laisse malade,épuisé, et dans une colère que vous ne sauriez imaginer.

Il avait foncé dans un poteau et le réservoir de l'engin lui était remonté dans le rectum, où il avait explosé. Il avait en quelque sorte gagné le gros lot, en matière d'accident invraisemblable.
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On ruine sa propre vie et très délicatement, on ruine la vie de ceux qui nous entourent.

C'est drôle ce que l'on se rappelle, quand on considère tout ce que l'on oublie.

La vie fait le ménage. Elle remplace ce qui nous fut un jour vital, pour faire de la place pour d'autres choses, dans le coeur.

Je croyais que le fait de raconter serait une expiation; mais cela ne changea strictement rien. Cela ne fit pas la moindre différence.