Quatre longues semaines avaient encore passé pour Johan Troms et ses camarades. On était en décembre. Les quatre hommes étaient en proie aux pires rigueurs de l'hiver polaire. Dans les heures sombres de leur existence actuelle, ils croyaient sentir les maigres doigts gelés de la Mort cherchant à les agripper et à arracher la vie de leurs entrailles. Toute lueur de jour avait disparu. Il n'y avait plus de jour à cette saison.