Fétiches

Elle porte un kimono court en satin rose qui serait moche sur n'importe qui d'autre. Sur elle, il est époustouflant.
Quoi ? dit-elle quand elle le surprend à la lorgner.
Elle ouvre les bras, s'inspecte pour voir si le kimono n'en montre pas trop. C'est drôle, les femmes : elles vous laissent faire toutes sortes de choses incroyables à leur corps, et puis tout à coup, sans aucune raison, elles se sentent gênées.
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Elle soupire, passe les mains derrière sa tête, contemple le plafond. Ses seins frottent contre la couverture, soudain rappel crépitant de ce que c'était, la sexualité. C'est la sensualité qui l'a perdue. Pendant des années, elle a trop mangé, trop bu, trop aimé, là où il ne fallait pas. On vous dit quand vous êtes jeune qu'un certain type d'incontinence émotive, un penchant hédoniste fourvoyé vous causeront des ennuis. Vous ne le croyez pas - pas avant, en vérité, qu'ils vous aient causé des ennuis.
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Bon Dieu, si on peut convertir des roupies pakistanaises en zlotys, si on peut établir la carte du génome humain et la composition chimique du sol de Mars, pourquoi on n'arrive pas à calculer quand on finira d'avoir mal ?

Les plombs de la bouilloire ont pété…
Et qu’est-ce que vous comptez faire ? Allez-vous
a) ignorer le problème et continuer à mater du porno ?…
b) ignorer le problème en espérant qu’il se réglera tout seul, et continuer à mater du porno ?… ou
c) essayer de réparer cette foutue bouilloire ?

Il le suit, pataugeant lourdement dans les tas de feuilles mouillées. Il découvre que le cœur de l'arbre a pourri et s'est transformé en une profonde caverne noire. L'if devrait être mort - il ne l'est pas. Stewart s'est glissé à l'intérieur. AJ prend son portable, vérifie s'il capte : aucune réception. Il le met en mode torche, appuie une main sur l'arche de l'entrée et braque le faisceau lumineux dans l'obscurité.

Mère Monstre ou, pour lui donner son vrai nom, Gabriella Jackson, est une des patientes qu’il préfère. La plupart du temps, c’est quelqu’un de très doux, et quand elle ne l’est pas, c’est généralement à elle-même qu’elle s’en prend. Elle a aux chevilles et aux cuisses des cicatrices qui ne partiront jamais et il lui manque la moitié du bras gauche. Elle se l’est coupé au coude un soir avec un couteau électrique, debout dans la cuisine

Les choses ne sont pas toujours ce qu'elles semblent être.

On voit les souffrances des autres seulement quand on souffre par soi-même. Se soucier des autres ? C'est un luxe si tu veux la vérité.

Le 2 novembre, à l’âge de quatorze ans, Handel a appuyé la lame d’un cutter sur la gorge de ses parents dans la grande chambre de la maison. Son père s’est débattu, mais souffrant d’une maladie de cœur il n’était pas de taille contre un adolescent. Isaac l’a neutralisé en enfonçant la lame sous le menton, sectionnant la trachée et endommageant l’œsophage. Il a ensuite infligé le même traitement à sa mère. Les deux victimes ont survécu un moment en respirant par la plaie béante de leur cou, puis elles ont fini par succomber à l’hémorragie. (...)
Après leur avoir tranché la gorge, Isaac n’a pas fait les choses à moitié. Pendant qu’ils mouraient lentement, il leur a tailladé le visage, cisaillé les oreilles. Il leur a coupé la langue et arraché plusieurs dents en utilisant, présume le médecin légiste, une tenaille. Comme celle qui figure sur le ticket de caisse.

Il devrait y avoir quelque part une équation pour calculer la durée du chagrin. Une calculatrice comme celle qu'on utilise pour les devises, sur le Net. On taperait son âge, son sexe, sa profession, ses relations, ses loisirs. On diviserait par la proximité avec la personne perdue, il faudrait ajouter pas mal de points à cause de l'absence de corps à enterrer et on obtiendrait un nombre - une quantité finie -, la garantie qu'au bout de ces 573 jours exactement le chagrin prendrait fin. Bon Dieu, si on peut convertir des roupies pakistanaises en zlotys, si on peut établir la carte du génome humain et la composition chimique du sol de Mars, pourquoi on n'arrive pas à calculer quand on finira d'avoir mal ?