Les neiges du Kilimandjaro, suivi de Dix indiens

Elle apparut à ce moment, traversant le terrain découvert en direction du camp. Elle avait mis des bottes jodhpurs et portait elle-même sa carabine. Les deux boys la suivaient, portant une gazelle sur une perche. Elle était encore belle femme, se disait-il, et elle avait un corps agréable. Elle apréciait beaucoup le lit et s'y montrait très douée; pas jolie, mais il aimait son visage; elle lisait énormément, aimait l'équitation et la chasse, et, il fallait bien l'avouer, buvait trop. Son mari était mort alors qu'elle était relativement jeune, et pendant un temps elle s'était consacrée à ses deux enfants qui venaient d'atteindre leur majorité et qui n'avaient nul besoin d'elle et étaient gênés de la sentir là entre son écurie, ses livres et ses bouteilles. Elle aimait à lire le soir avant le dîner et buvait du scotch à l'eau de Seltz tout en lisant. Quand venait l'heure de dîner elle était déjà passablement ivre, et après une bouteille de vin au repas elle était habituellement assez ivre pour dormir.
Cela datait d'avant les amants. Dès qu'elle avait commencé à prendre des amants, elle avait bu beaucoup moins, car elle n'avait plus besoin de boire pour dormir. Mais les amants l'assommaient. Elle avait été la femme d'un homme avec lequel elle ne s'était jamais ennuyée et ces gens-là l'ennuyaient terriblement.

Et là, devant eux, tout ce qu'il pouvait voir, vaste comme le monde, immense, haut et incroyablement blanc dans le soleil, c'était le sommet carré du Kilimandjaro. Et alors il comprit que c'était là qu'il allait.

You're sweet to me."
"You bitch," he said. "You rich bitch. That's poetry. I'm full of poetry now. Rot and poetry. Rotten poetry."
"Stop it. Harry, why do you have to turn into a devil now ?"
"I don't like to leave anything," the man said. "I don't like to leave things behind."

- [...] Je n'avais pas l'intention d'en venir là, et maintenant, je suis complètement dingue et aussi cruel que je peux l'être avec toi. Ne fais attention à ce que je dis, ma chérie, je t'aime vraiment. Tu sais que je t'aime. Je n'ai jamais aimé personne comme je t'aime.
Il s'enfonça dans le mensonge habituel qui lui rapportait sa pitance quotidienne.
- Comme tu es gentil avec moi !
- Garce ! fit-il. La Farce de la Garce. C'est de la poésie. Je suis plein de poésie maintenant. De pourriture et de poésie. De poésie pourrie.
- Cesse, Harry ! Quel besoin as-tu de te transformer en démon, maintenant ?
- Je n'aime pas laisser des choses, dit l'homme. Je n'aime pas laisser des choses derrière moi.

La pluie tellement drue qu'on eût cru voler à travers une cascade, et puis ils en sortirent et Compie tourna la tête et sourit en montrant quelque chose du doigt et là, devant eux, tout ce qu'il pouvait voir, vaste comme le monde, immense, haut et incroyablement blanc dans le soleil, c'était le sommet carré du Kilimandjaro. Et alors il compris que c'était là qu'il allait

TROISIEME LEGIONNAIRE
Ouh ! Par Jésus-Christ!

DEUXIEME LEGIONNAIRE
Oh ! ç'ui-là ! Quel faisan !

PREMIER LEGIONNAIRE
Oh ! pas tellement. il a bien tenu le coup, aujourd'hui, là-bas .

DEUXIEME LEGIONNAIRE
Pourquoi il n'est pas descendu de la croix?

PREMIER LEGIONNAIRE
Il ne voulait pas descendre de la croix. C'était pas dans son rôle.

Juste à ce moment la hyène s'arrêta de gémir dans la nuit et se mit à pousser un cri étrange , humain, presque larmoyant. La femme l'entendit et remua , mal à l'aise. Elle ne le réveilla pas.

- Tu as lu "Les Amants de la forêt" ?
- Ouais. C'est celui où ils couchent toutes les nuits avec l'épée entre eux ?
- C'est un bon livre, Wemedge.
- C'est un livre épatant. Ce que je n'ai jamais pu comprendre, c'est à quoi servait l'épée. Il aurait fallu qu'elle reste tout le temps le tranchant en l'air, parce que dès qu'elle se mettait à plat, on pouvait facilement rouler par-dessus sans rien risquer.
- C'est un symbole, dit Bill.
- D'accord, fit Nick, mais c'est pas pratique.
("Trois jours de tourmente", p.179)

Marie, sa femme de ménage, protestant contre la journée de huit heures parce que, "quand on a un mari qui travaille jusqu'à six heures, il ne se saoule qu'un petit peu en rentrant à la maison, et il ne gaspille pas de trop. Quand il travaille jusqu'à cinq heures, il est saoul tous les soirs et vous laisse sans argent. C'est la femme de l'ouvrier qui souffre de cette réduction des heures de travail". (p.33)

On s'abstenait de penser et tout était magnifique. On était cuirassé à l'intérieur de manière à ne pas flancher de ce côté-là, comme la plupart des autres l'avaient fait, et l'on se donnait l'attitude du monsieur qui se moque éperdument de ce qu'il faisait autrefois, maintenant qu'on était incapable de le faire. Mais, au fond de soi, on se disait qu'un jour on écrirait sur ces gens; sur les grosses fortunes, qu'on n'était pas un des leurs, mais bien un espion chez eux, qu'on lâcherait tout cela pour l'écrire, et que, pour une fois, ce serait écrit par quelqu'un qui connaîtrait son sujet. Mais jamais il ne le ferait, parce que chaque jour passé sans écrire, dans le confort, à être cela qu'il méprisait, émoussait ses facultés et affaiblissait sa volonté de travail, si bien qu'en fin de compte il ne travaillait pas du tout. Les gens qu'il connaissait à présent se sentaient infiniment plus à l'aise lorsqu'il ne travaillait pas. (p.19)