La péninsule aux 24 saisons

Je traversais une période troublée. J’avais quitté un homme, j’avais perdu une amie précieuse, ma vie glissait au gré de la monotonie des journées qui s’écoulaient sans trouver d’issue. Je voulais fuir, n’importe où, mais fuir. C’est à ce moment-là que j’ai fait la rencontre des falaises, ces blocs de matière indéfinissable, qui ne portent pas la moindre odeur humaine.

« Dites-moi, est-ce que la femelle choisit le mâle avant de copuler ? Par exemple, elle peut préférer un macho ou bien ne pas vouloir si sa tête ne lui revient pas, que sais-je ?.......
« Figurez-vous que je n’ai jamais réfléchi à la question. Car enfin, le destin des abeilles est de laisser au monde la génération suivante et je suppose qu’aucun choix ne précède l’acte, ça doit se faire plus ou moins comme ça se trouve ! »
Sans chasteté ni fidélité, alors ? Kayoko m’a regardée avec commisération. « Mais enfin, il n’y a que les hommes pour avoir des considérations morales ! Vous y êtes ? Il y a la reine des abeilles. Les mâles s’agglutinent autour. C’est tout. Inutile de chercher plus loin, l’ordre de la nature est simple. »

Nul besoin de consulter le calendrier des vingt-quatre saisons, le changement se fait clairement sentir à l'air et aux couleurs de la forêt.

Les ombres noires dans la forêt, la rangée de petits arbres devant l'entrée, la route qui passe devant la maison en plan incliné, tout déborde du crépitement silencieux des éclats tranchants du clair de lune. Moi, je me penche sur la profondeur des ténèbres silencieuses où ni voiture ni âme ne passe, et mon oreille savoure l'ineffable plaisir d'être absorbée par la densité du silence.

Les mots que je lis en luttant contre le sommeil sont comme l'eau d'un ruisseau, ils glissent sur les parois de mon cerveau sans que j'en saisisse le sens. Et le livre me tombe bien vite des mains.
p 87

Chaque matin, au rez-de-chaussée de l'immeuble, je découvrais les dizaines de publicités jetées dans ma boîte aux lettres au cours de la nuit, dépliants et prospectus. Tous les jours, toutes les nuits, ces papiers que quelqu'un venait déposer dans les boîtes aux lettres m'obligeait à me représenter un monde qui un jour disparaîtrait, enseveli sous les déchets.
P. 116

Dans la paume de ma main
Légère comme un souffle
La lumière d'une luciole

En jetant un regard en arrière, j'ai pris conscience que les choses qui avaient eu un sens n'étaient plus que des enveloppes sans âme. Les chemins auxquels on était habitué, le petit restaurant de nouilles au sarrasin, le troquet qu'on aimait bien... Il ne restait plus rien. Plus rien n'était intéressant. Plus d'endroit qui suscite l'envie d'y aller. Est-ce que j'allais vieillir ici? Devais-je l'accepter? Était-ce inévitable ? L'homme aussi était devenu une enveloppe vide pour moi. Dans un lieu que n'habitait plus la passion, une dépouille tombait sans bruit.
p 126

Pour tenter de trouver une correspondance avec une couleur, c'est une odeur gris-bleu. Légèrement argentée, douce et fraîche.

"Même si je ne parlais à personne de toute la journée, la forêt et les champs retentissaient de chuchotements. Toute la vie de la nature parlait." p.187