le jour crache ses premières fenêtres
les tournesols de la nuit
rangent leurs potences de viande
nous achevons sous les couvertures qui coulent
des mégots de lune fraîche
les cicatrices à grandes lèvres
enferment leurs estomacs
d'alcool
et de sang
et des yeux retournent en arrière
pour écrire l'infini qui se bouche