Ceci n'est pas un roman

Je peux m'enfoncer dans ma nuit sans cesser d'aimer ni de détester.

J'ai longtemps abrité en moi des désirs que je n'ai pas osé affronter et que même aujourd'hui je ne peux évoquer par écrit.

Si je devais conserver des rêves dans une boite, ce serait dans une boite en argent incrustée de pierres voyantes.

Il y a en moi un penchant à la méchanceté. Je ne cherche pas à m'en excuser. peut-être existe-t-il en chacun de nous

J'ai besoin de vivre près de la mer ; je ne veux pas être dedans ni dessus, mais il m'est difficile de vivre sans son bruit, son odeur, sans les reflets du ciel, des nuages, de la nuit, des gris, des bleus, et j'aime le tumulte des tempêtes.

L'histoire de ce texte me trottait dans la tete depuis un certain temps, et cherchait résolument comment s'en échapper, tel un oiseau enfermé dans une pièce qui volette, bat des ailes, fiente ça et là sur la moquette.

Je m'étonne toujours que, des l'instant où l'on commence à puiser dans les eaux de la mémoire, les choses les plus étranges se prennent dans le filet.

Je n'ai jamais compris pourquoi les hommes préfèrent la guerre à la paix. Les gens sourient lorsque je pose pareilles questions et me traitent comme si j'avais l'esprit troublé.

- C'est comme ça en février. Février est toujours mauvais. Il fait trop sombre. Ça bourdonne dans la tête des gens."
- Quoi ?
- Cette obscurité. "

- A force d'être brillant, tu finiras par t'aveugler."