Dedans ce sont des loups

En réalité, Nats se nommait Natsume. Un prénom qui dès l'enfance l'avait gêné. Il n'était pas japonais. Son père était féru de littérature nippone, plus particulièrement de celle de Sôseki.

Elle ferma les paupières, suspendit ses gestes pour se concentrer davantage, pour ne rien rater de ce qu'elle avait mis tellement d'application à oublier. Elle forçait sa mémoire avec méthode et des flots d'images remontaient en désordre. Elle tentait d'en saisir une, elle s'échappait aussitôt, et voici que s'en présentait une autre sortie d'elle ne savait trop quel enfouissement : les morts sur les toits.
Les morts apparaissaient à la belle saison, lorsque la neige quittait en partie les toitures. Ceux qui avaient mérité une sépulture décente avaient été emballés dans de la toile épaisse, et hissés, arrimés là, hors d'atteinte des animaux, protégés des charognards. Ainsi apprêtés, ils attendaient sous couvert de neige que la terre daigne enfin dégeler pour les recevoir.

Son pantalon se mouillant de pisse, Twigs regarda s'éloigner le seul moyen qu'il avait de se tirer de ce merdier. Il en aurait bien chialé, mais des larmes, il n'en avait plus. À croire que tout s'écoulait désormais par le bas.

Tentant de s'en éloigner, il reproduisait, sans en avoir conscience, le schéma de son enfance. Le comportement du paternel et de la fratrie dans laquelle il avait grandi. Pour obtenir l'attention du chef de famille, il fallait écraser chacun des frères. Il était le cadet et aucun des autres n'aurait laissé sa place au plus petit. Alors se battre. Alors la prendre de force. Alors ne pas pleurer, même si roué de coups. Alors ruminer, freiner son impatience en attendant que les années passent, en attendant que la vie développe ce corps d'enfant, d'adolescent, et cogner de plus en plus dur. Encaisser aussi, parce que le dernier debout affrontait le vieux. C'était sa fierté, au paternel, que ses gosses sachent que la vie était une chienne dépourvue de tendresse et de compassion. Il se glorifiait d'agir ainsi pour que ses fils soient prêts à affronter l'avenir qui, à ce qu'il prétendait,serait pire que le quotidien.

Tom partait du principe que dès lors qu'on avait le choix s'installaient le doute et, avec lui, les ennuis.

— On se marrait bien, tous les deux, avec mon paternel, avant qu’il se mette dans l’idée de battre le record du monde d’absorption de boisson qui dérouille le foie. Fallait voir ce qu’il s’envoyait, même un pipeline pompait moins de litres à l’heure.

— [...] Là-bas, c’est pas la même limonade, ce serait même tout le contraire. C’est le coin des richards, les mômes y sont jolies, mais aucune chance qu’un gus comme toi leur mette la main dans la culotte ou la queue dans la bouche, c’est collet monté, guindé, pisse-froid et compagnie, sans parler qu’y a pas de bistrot, y a que des pavillons et…

Le vieux contrôlait les sorties, les dépenses, la manière de se vêtir de chacun, il contrôlait tout à l’exception de ce qui lui échappait. L’amour. La tendresse.

Ils prirent leur plaisir à l’unisson. Elle finit sur un « Mon Dieu », lui sur un « Madone », à croire qu’une congrégation céleste et sa panoplie d’icônes s’étaient donné rendez-vous là.

Après le repas, ils firent l’amour. Sur la table de la cuisine parce que ça pressait. Entre deux verres et deux assiettes, sans que ni l’un ni l’autre n’ait tout à fait quitté leurs jeans.