Ça - Intégrale

Peut-être que ces histoires de bons ou mauvais amis, cela n'existe pas; peut-être n'y a-t-il que des amis, un point c'est tout, c'est-à-dire des gens qui sont à vos côtés quand ça va mal et qui vous aident à ne pas vous sentir trop seul. Peut-être vaut-il toujours d'avoir peur pour eux, d'espérer pour eux, de vivre pour eux. Peut-être aussi vaut-il la peine de mourir pour eux, s'il faut en venir là. Bons amis, mauvais amis, non. Rien que des personnes avec lesquelles on a envie de se trouver; des personnes qui bâtissent leur demeure dans votre coeur.

... Le père est une ordure et le fils un déchet d'ordure.

(P 439 édition intégrale France Loisirs)

Il aimait la façon dont son rire se mélangeait aux leurs: non pas le fait que les rires soient mêlés, ce qu'il avait souvent entendu, mais que, pour une fois, son propre rire fasse partie du lot.

Mais qui sait ce que peut durer un chagrin? N'est-il pas possible qu'il se réveille, vingt, trente ou quarante ans après la perte d'un être cher, à l'idée de ce vide définitif, de ce sentiment que rien ne viendra le combler, peut-être même pas la mort?

En plus, ça s'est passé à Derry, pas à New-York ou à Chicago. L'endroit compte autant que la nouvelle, fiston. C'est pourquoi les manchettes sont plus grosses quand un tremblement de terre tue douze personnes à Los Angeles que lorsqu'il tue trois mille païens quelque part en Orient.

Feu d'hiver, braise de janvier,
Ta chevelure :
Ici brûle aussi mon coeur.

Ce qu'il découvrit était si épouvantable qu'à côté, ses pires fantasmes sur la chose dans la cave n'étaient que des féeries. D'un seul coup de patte griffue, sa raison avait été détruite.

(...)quant aux bonnes histoires, elles ne meurent jamais, elles sont toujours transmises.

Et presque par hasard, comme une simple idée secondaire, Eddie découvrit l'une des grandes vérités de son enfance. Ce sont les adultes les véritables monstres.


Les adultes pouvaient être tellement détestables avec leurs abus de pouvoir, par moments. Tellement détestables.

Ça se précipitait vers eux, se déplaçant à la vitesse d'un train express, remplissant d'un bord à l'autre le sombre conduit. C'était sous sa forme réelle, quelle qu'elle fût, que Ça foncait, maintenant. Ça prendrait une forme tirée de leur esprit le moment venu. Ça venait, venait des noires catacombes, de son antre ignoble sous la terre, une lueur féroce de prédateur dans ses yeux d'un jaune verdâtre. Ça venait, venait.