La naissance d'un père

Oui, je pense que c'est lors de ces échanges de regards, sans paroles, davantage que pendant nos longues conversations asymétriques, que nous nous trouvions pleinement l'un face à l'autre, père et fils.

J'ai bien l'impression qu'aucun homme ne s'est décrit en train de changer une couche.

(...) nous nous sentions comme deux marins amateurs qui n'ont jamais rien fait d'autre que de canoter sur le canal de Loire et qui se trouvent en train de passer les quarantiemes rugissants, puis les cinquantièmes hurlants, et qui vont être obligés de se relayer en permanence à la barre, de prendre des quarts, la peur au ventre, sans jamais plus être libres de s'octroyer la moindre pause.

Être un banlieusard d'Avignon, ce n'est pas être un banlieusard de Pars, Londres, New-York ; aucun rayon de lumière d'une mégalopole ne vient jusqu'à vous ; il s'agit de survivre dans une zone interdite, un nulle part ailleurs, le genre de biotopes vers lequel n'a jamais été dépêchée une équipe de télé et où, pour cette raison même, par l'absence d'enregistrement, de comptabilité officielle, tout devient possible.

"C'est ta photocopie. " (...) Cela ne me déplaisait pas d'avoir utilisé le corps d'une femme comme une photocopieuse.

Alors oui, pour revenir à votre question, appartenir au modèle dominant, se trouver dans la norme hétérosexuelle est rassurant, au moins au départ, car on n’a pas à se justifier, on n’est pas non plus montré du doigt, mais ça ne garantit nullement qu’on trouvera son bonheur. Et si le chemin du marginal, du minoritaire est plus compliqué pour commencer, il demande du courage et force à être plus conscient de ses désirs… Cela aide peut-être à se réaliser par la suite.

Nous nous sommes occupés d’eux à plein temps, et c’est à peine si nous avons pris du repos. C’était tellement accaparant que je me mettais parfois à extrapoler, à imaginer une humanité qui serait exclusivement occupée à son propre prolongement. S’il y avait un enfant en bas âge par adulte, partout dans le monde, les métiers, l’économie, la création, la science s’éteindraient, dans une apocalypse de crèche.

Peut-être l’une des plus courantes et plus tristes erreurs que commettent ceux qui se lancent dans cette aventure de la recomposition familiale est de partir du présupposé que tout va bien se passer, que ça se tissera sans peine, vision utopique qui prépare à bien des déconvenues et des souffrances. Il vaudrait mieux tenir pour certain que la situation sera bancale et conflictuelle, que tout le monde finira amer et frustré, et accueillir au sein de ce désastre annoncé les beaux moments comme des sourires.

Les grands jours de notre vie sont, théoriquement, comme des épreuves auxquelles nous devrions nous présenter en pleine forme, au meilleur de nous-mêmes – cependant, en pratique, nous ne sommes pas des machines. 

J’ai bien l’impression qu’aucun homme ne s’est jamais décrit en train de changer une couche. Les écrivains mâles ont évoqué en détail la manière dont ils chassaient, dont ils faisaient du sport, dont ils lisaient, mangeaient, combattaient, travaillaient, s’enivraient, dont ils faisaient l’amour, dont ils déambulaient dans les rues en quête d’un assouvissement sans cesse ajourné, dont ils voulaient faire la révolution ou changer le monde, dont ils allaient aux toilettes même… Mais y en a-t-il eu un seul pour nous raconter comment ça se passe, un changement de couches ?