L'Anomalie

Le pire, vous savez ce que c’est ? C’est ... le monde de demain. On a jeté l’éponge, on tente de s’en tirer chacun de son côté, et pourtant personne ne sera sauvé. 

Pour se donner le courage de l'aborder, Adrian a bu une bière, puis une autre. A jeun, il peut vaguement faire illusion - Meredith lui a dit un jour, pas méchamment, qu'il avait "un physique à la Ryan Gosling, dans une version dégradée et un peu chauve" - mais là, il ressemble seulement à un type bourré. Il estime à 27 % ses chances de réussite. Elles auraient pu atteindre 40 % s'il n'empestait pas autant l'alcool, mais d'un autre côté, l'ivresse réduira d'environ 60 % la souffrance née d'un refus. Le probabiliste en a conclu qu'avec tant de chances de se ramasser, autant être ivre.

Quitte à désespérer de tout, autant le faire en terrasse à Paris.

Le président américain reste immobile, comme sonné. Le mathématicien observe cet homme primaire et il se conforte dans l’idée désespérante qu’en additionnant des obscurités individuelles on obtient rarement une lumière collective. (page 206)

Il a sorti son carnet, un stylo, il tente de s’abstraire des cris, du bruit, il prend des notes : « Épuisement d’un lieu improbable ». Mais non. Pourquoi marcher à l’ombre de Perec ?
Pourquoi ne s’affranchit-il jamais des influences, des figures tutélaires ? Pourquoi, quand il ne craint pas d’être un imposteur, n’est-il qu’un gamin en quête d’adoubement ?
Posément, il inscrit « Mode avion ».

[…] et voilà, d’un coup, les larmes montent, d’un coup brutal, irrépressibles, merde, un cancérologue qui se met à chialer, c’est quoi, ça ? Paul se retourne, il prend un mouchoir en papier, se mouche bruyamment.
Un rayon de soleil entre dans le cabinet. Ce n’est pas le meilleur moment, mais qu’il entre, qu’il donne à David sa lumière dorée, c’est un faisceau de vie, un miracle éphémère lorsque ce fichu soleil passe à l’ouest entre les deux gratte-ciel de la Troisième, à 17 h 21, un prodige qui dure douze minutes exactement, hiver comme été.

la séduction a toujours été un savoir-faire commun, la rupture un art majeur.

A quarante-trois ans, dont quinze passés dans l'écriture, le petit monde de la littérature lui paraît un train burlesque où des escrocs sans ticket s'installent tapageusement en première avec la complicité de contrôleurs incapables, tandis que restent sur le quai de modestes génies - espèce en voie de disparition à laquelle [il] n'estime pas appartenir.

... si l’argent n’était pas autant surestimé, on lui accorderait moins de valeur… 

On ne peut forcer personne à être ce qu’il n’est pas. Il faut de la tolérance, il faut de l’amour. Comment peut on croire qu’on sera plus heureux en faisant du mal à d’autres ?

(SLIMBOY)