Salut à toi ô mon frère

Ma mère pioche dans le frigo, rassemble les restes du déjeuner sur un plateau et s’attable. Son assiette 180 % pur bio me donne envie d’un steak XXL aux hormones.

Il s’égosille sur la présence de cette smala au milieu de son commissariat. Tout le monde recule.

Il fustige, Boyer. Il vitupère. Il s’insurge. Il ne pivoine pas, Boyer, il ne rosit ni ne groseille pas non plus ! Il érubesce. Il écrevisse. Il écarlate. Il cramoisit. Il incandescent. Il éructe en se frappant la poitrine du poing comme le mâle dominant d’un groupe de gorilles pour affirmer sa supériorité.

Mes petites vieilles de Popul'Hair me manquent . Elles perdent leurs cheveux, ont des goûts de chiotte en matière de permanente , mais au moins, elles pètent le feu, bouffent leur retraite à pleines dents et piquent les cotisations des actifs avec le sourire et le mors aux ratiches.

Il paraît qu’on dit ultra trail maintenant. Le principe est simple : tu cours pendant des heures et tu dépenses l’équivalent de trois mois de salaire chez décathlon par an au lieu d’alimenter le compte en banque d’un psy. C’est meilleur pour la santé, mais les lacanien font la gueule. (186)

Je tache de prendre le ton le plus neutre possible pour ne pas l’effrayer :
— tu vas rire, maman, je ne trouve pas Gisèle.
Ses yeux s’ouvrent illico en grand. Oups ! Je regrette aussitôt l’emploi du « tu vas rire » — on ne se méfie jamais assez du pouvoir antiparastasique de l’antiphrase. (p. 21)

Je me sent comme Alice de l’autre côté de l’autre miroir, retraversant le miroir en sens inverse, mais débarquant dans une réalité où l’absurde et le bizarre seraient devenus la règle. Par ailleurs, je retire tout le mal que j’ai pu dire par le passé des couples de témoins de Jéhovah et des démarcheurs commerciaux. Ces gens sont des héros. (P.121)