Salut à toi ô mon frère

Je m'étire et réajuste l'édredon sur lequel je lézarde un peu, façon Francis Ponge. Vert-Pêche me rejoint sur le lit-futon, dans le plus simple appareil. Fesses poilues, ça me plaît. Pas forcément les poils, mais le fait qu'il n'ait pas cédé au marketing malsain de l'épilation peau-de-bébé-Cadum- comme si la pilosité nuisait au plaisir et à la performance. Ça m'arrange. D'une part parce que je ne suis pas trop ticket de métro, voire franchement feignasse du maillot. D'autre part, la performance, ça m'emmerde.

Dieu existe , je l'ai rencontré.
Et c'est une femme.
Elle porte une blouse blanche, sent la vanille et tient un flacon de morphine dans une main, une seringue dans l'autre qu'elle me plante dans la fesse et qui soulage aussitôt ma douleur, m'envoyant planer avec Lucy dans un ciel de diamants.

Gus est le gamin le plus pacifique que la terre ait jamais porté depuis que les Beatles, les Rolling Stones et Daniel Filipacchi ont inventé l'adolescence.

Par contre, parler d 'amour, même festif, ça m'ennuie prodigieusement. L'amour, ça se pratique, ça ne se dit pas. Faut que ça reste artisanal et bancal, sinon ça vire à la science kamasutraque ou à l'industriel dorcellien.

Les policiers s'égaillent dans toutes les directions, comme des bobos au rayon fruits et légumes d'un supermarché bio.

Un peu comme si je fuguais pour la première fois de ma vie. Sauf qu'à bientôt vingt et un ans, techniquement, on ne fugue pas, on fait sa vie.

Pour les cinéphiles, disons que je suis dans un état proche de celui de Rocky Balboa, dans L'oeil du tigre, au moment de perdre son premier combat contre Mister T., au début du film. Ou de Clint Eastwood, dans Le bon, la brute et le truand, après cinquante kilomètres à pied dans le désert, 50° à l'ombre, sans eau et sans Stetson et sans ombre, brûlé, desséché, sous la surveillance goguenarde d'Eli Wallach alias Turco alias le Truand. Ou encore Vin Diesel, juste avant le dénouement de Fast & Furious 7, et des six épisodes précédents. Encore qu'avec Vin Diesel, niveau douleur, on n'arrive jamais vraiment à savoir s'il s'est piqué avec des orties, s'il s'est planté une écharde dans le doigt ou si un obus explosif à tête d'écrasement de type HESH lancé par un AMX 30 lui a pété à la gueule.

Le principe est simple : tu cours pendant des heures et tu dépenses l'équivalent de trois mois de salaire chez Decathlon par an au lieu d'alimenter le compte en banque d'un psy. C'est meilleur pour la santé , mais les lacaniens font la gueule.

Je cligne des yeux, le type m'a aperçue et sourit dans ma direction. Je tombe amoureuse. Je ne suis plus que guimauve. Des cascades de confettis à l'effigie d'Alice Cooper se déversent du ciel. Les altos de Freddie Mercury psalmodiant dans Bohemian Rhapsody en fond sonore.

Culture et coiffure, poésie et bigoudis, sonnets et balais, adages et balayages, ça sonne pourtant comme une évidence et ça marche du feu de Dieu.