Sérum : Saison 1, Épisode 4

p.90.
Comme il l'avait raconté à Lola, c'était sans doute à cet instant-là qu'il avait obtenu le numéro de chambre de l'homme au chapeau. Mais quel nom avait-il demandé ? Avait-il entendu le nom de " Richard Oswald " alors qu'il était caché en retrait ? Ou bien avait-il dit " C'est un message pour l'homme qui vient d'entrer, avec un chapeau " ? Peut-être. Il était assez fou pour ça. Et puis, songea Lola, c'était un psychiatre. Il était particulièrement doué pour manipuler les gens.

Il tenait entre ses mains les dernières minutes de la vie d’Emily. Le contenu de la treizième cassette. Celle où sa mort avait été filmée en direct

Plusieurs documents authentifiés, qui nous ont donc été transmis par les dirigeants d’Exodus2016 – et qui pourraient bien être la raison même de l’enlèvement de John et Cathy Singer – semblent indiquer que le président Tsombé aurait touché de substantielles commissions en échange de licences d’exploitation accordées à des multinationales, spoliant du même coup les habitants de cette région de la République libre du Tumba, et en particulier la tribu des Mabako…

- C'est Gallagher qui vous envoie ?

- Non. Pour l'instant, je n'ai parlé à personne de la raison de ma présence ici. Mais cela pourrait changer si vous ne la jouez pas réglo avec moi, Mitchell. Avant ed vous dénoncer au FBI ou au NYDP, je veux vous donner une dernière chance. Je ne sais pas pourquoi. Noël est passé pourtant...

- Qu'est ce que vous voulez savoir, détective ? J'ai déjà dit au détective Gallagher....

- Ce que vous avez dit à Lola ne m'intéresse pas, le coupa Detroit. Non, moi, professeur, je voudrais que vous me parliez de ce que je viens de trouver dans votre cave.

Il venait de se laisser tomber sur le canapé quand une voix le fit sursauter.
- Je crois que nous avons des choses à nous dire, professeur Mitchell.

Blafard, le neurophysiologiste se releva d'un bond, cherchant sa canne avec panique.
- Restez assis, Ben ! Vous ne risquez rien. Je suis du NYDP.
- Que... qui êtes-vous ?
- Détective Phillip Detroit. Je suis un collègue de Lola Gallagher.

Mitchell, qui venait enfin de retrouver sa canne et la serrait dans ses mains comme une massue, resta immobile, perplexe.
- Allons, Ben, si je voulais vous faire le moindre mal, je ne serais pas assis sur ce fauteuil à vous parler.
Après un moment de doute, l'argument sembla convaincre le professeur. En partie en tout cas.
- Ce n'est pas parce que vous êtes flic que vous avez le droit d'entrer comme ça chez les gens !
- C'est vrai. Mais il fait sacrément froid, dehors, et vous commenciez à être un peu longuet.
- C'est quoi cette manie d'entrer chez les gens en leur absece ?
- Il paraît que ce n'est pas la première fois que ça vous arrive, ironisa Detroit. Allez, asseyez-vous, monsieur Mitchell, je veux seulement discuter.

Le neurophysiologiste finit par s'y résoudre et se réinstalla dans le canapé en poussant un soupir désabusé. Cette fois il posa sa canne sur ses genoux, comme si elle avait pu le protéger de quoi que ce fût.

- C'est Gallagher qui vous envoie ?

Dans ses bras, elle tient un bébé. Un bébé de deux semaines à peine. Et elle pleure en regardant ce bébé. Elle n'a rien pour le coucher, ni berceau ni landau rien. Les gens du village se seraient aperçus de quelque chose si elle avait acheté la moindre de ces objets auxquels elle a pourtant si souvent rêvé. Or personne ne doit savoir.

Que les censeurs tremblent. Le dormeur est réveillé.

Il était le fil qui permettrait de tirer sur la pelote de laine.

ce n'est pas la tombe qui est triste, c'est la mort.