Le sillage de l'oubli

En direction de la rivière, un peu plus loin à l'est, une buse à queue rousse décrit des cercles et plane, décrit des cercles et plane encore, et quand elle replie ses ailes pour plonger en piqué vers la terre, une compagnie de cailles jaillit des buissons et toutes parviennent à s'échapper, sauf une.

Mon père dit que si on se cherche à travers les autres, on a toutes les chances de trouver l'image de quelqu'un qu'on ne reconnaît pas.

Il y a des moments – maudits soient-ils – qui ne vous laissent pas plus libres de leur échapper qu'ils ne vous permettent de les saisir.

Et les voilà qui fendent la nuit, des lieues et des lieues dans les tourbillons du vent, à la cadence de leurs coeurs qui cognent et des sabots qui martèlent la terre, alors que les immenes pâturages noirs déferlent sous leurs yeux.

Je crois que dans le malheur, on n'aime plus rien.

- Je suppose que dans le malheur, on doit aimer être entouré.
- Je crois pas. Je crois que dans le malheur, on n'aime plus rien.

Au loin, mesquites et pacaniers projetaient leurs ombres noires et flottantes sur le ciel violacé au-dessus de la ligne nette de l'horizon.

Comme toujours depuis qu'il était en âge de porter une moustache, celle-ci était soigneusement gominée et semblait s'enrouler aux coins de sa bouche, comme un serpent qui aurait traversé une flaque d'huile figée avant de se retrouver sur le visage d'un simple quidam. Karel ne se donna même pas la peine de dissimuler son amusement. Un homme qui prend la peine d'accrocher un truc aussi imposant à ses lèvres ne doit pas avoir grand-chose de suspendu entre les jambes, pensa-t-il.

Au-dessus d'eux, un épais édredon de nuages se forme et s'amoncelle jusqu'à ce que sous l'action du vent il s'aplatisse, comme tassé par les mains de femmes qui le disposeraient bien à plat sur un matelas.

Mon père dit que si on se cherche à travers les autres, on a toutes les chances de trouver l'image de quelqu'un qu'on ne reconnaît pas.