Le lac des singes

Dès qu’il eut posé les deux pieds sur le quai, il s’immobilisa et regarda autour de lui. Il vit, sur sa droite, une dame âgée de deux mille ans, tordue à l’équerre, canne en main et se déplaçant à la vitesse d’une tortue morte. le chef de gare la soutenait de côté. Un vrai, - uniforme, casquette, moustaches S.N.C.F., un sifflet autour du cou et l’œil sévère -, comme ceux qu’on croyait disparu à jamais. En plus, il se coltinait la valise de la vieille, un truc tellement énorme qu’elle devait dormir dedans par souci d’économie. Il vit, sur sa gauche, un couple qui s’étreignait pour un pathétique au revoir, hypothétique adieu, les larmes aux yeux. Il vit l’enseigne au-dessus de sa tête, où le nom de la ville apparaissait en grosses majuscules bleues. Le tout dans un silence feutré.

Premier extrait – Août 1994
J’étais né pour pleuvoir ! Pour cracher des éclairs et roter tout haut ! Tonnerre, typhon, tempête… des prénoms qui allaient si bien à mon teint. J’aurais dû pisser mon eau froide sur leurs crânes d’oisillons et briser leurs tympans. Les voir courir sous les porches, dans les églises, dans les métros où leurs frères, frérots poivrots, crèvent au chaud. Chercher l’abri à ma colère. Ma colère, non. Même pas. Ma distraction.

Là-bas, chez les riches, ça commençait à s'éclairer de partout. Des lumières jusque sur la flotte. J'ai pensé, pourquoi ce serait toujours du côté des pauvres qu'on crèverait ? Y a pas de raison. Je regardais le reflet tout noir des arbres dans l'eau du lac. Ça ne bougeait pas. J'ai attendu encore.
Et puis les singes sont arrivés. D'un seul coup. Tout une bande. Je les ai vus grimper au sommet du reflet. Ils m'ont vu aussi. Plein de gestes, plein de bruit, des rires, comme les gars de la scierie. Un boucan pas possible. J'ai sorti mon pain dur et je l'ai jeté à l'eau. Mais ils n'en ont pas voulu. Il a coulé. Les singes n'aiment pas le pain dur. Alors j'ai sorti mon fusil et j'ai tiré. Bang ! Bang ! Bang !... Je les ai tous dégommés, un à un. J'ai pas perdu la main. L'eau bouillait et ça m'a réchauffé.
Je sais. Je sais qu'il y en aura d'autres. Ils reviendront. Mais je serai là. Je les tuerai. Tous. Y a pas de raison. Et quand ils auront tous crevé, la place sera libre. L'eau claire. Et ce sont les cygnes qui reviendront.

Cela prenait un peu plus de temps, des mois, parfois des années, mais leur corps trop lourd finissait toujours par sombrer. Et leurs larmes encore tièdes se mêlaient à l'eau glacée des torrents et nourrissaient le lac.

Et le public avait embarqué avec. Les doigts, les mains s'étaient mis à claquer: la piste avait été envahie par des couples de fringants sexagénaires qui se déhanchaient tels ces nouveaux esclaves, les affranchis, aux plus belles heures du bop dans les caves de Harlem, New-York, Etats-Unis. L'irrésistible, l'irrépressible besoin de se remuer la carcasse. On frôlait les infarctus, clavicules et fémurs étaient au bord de la fracture, mais tout ça dans la joie, nom de Dieu !