Le Guerrier de porcelaine

- Il faut que tu trouves le bon dosage d'imagination ! dit l'Emile qui me traite de "Jeanne d'Arc du grenier". Si tu inventes trop, tu risques de perdre le contact avec la réalité !
- Vu la gueule de la réalité, c'est pas forcément un problème...
- Si ! Justement ! Ton imagination doit te servir à la transformer, à la rendre meilleure, pas à la quitter. C’est comme le dosage d’une grenadine, tu vois.
- Oui oui ! j’ai dit.
« Non non ! » j’ai pensé.
- L’eau c’est la réalité, le sirop c’est ton imagination. Si tu mets trop de grenadine, ça devient imbuvable. Si tu n’en mets pas assez, ça manque de saveur. Ça se voit à la couleur, tu dois apprendre à le sentir.
- J'ai entendu des pas et des voix au grenier. Je n'a pas eu besoin de grenadine pour ça.

Je m’attends à recevoir un sermon de première classe. Mais rien. Pas un mot. Pas même une réflexion de la tante Louise. L’engueulade la plus terrible de ma vie se résumera à un grand silence plein de vide.

p. 162

Tu es toujours morte. Je ne m’y ferai sans doute pas avant que je sois mort à mon tour. En attendant, je crois que je voudrais écrire un livre. C’est doux d’écrire un livre. On peut toujours tout recommencer.

J'ai la tête qui tourne dans un sens et le cœur dans l'autre. (p.173)

Je suis comme un diabétique qui rêve de nager dans un océan de crème chantilly. J'aime tellement la joie que je ne peux m'empêcher d'en fabriquer, même si c'est mauvais pour ma santé. Parce que je finis toujours par me coincer entre la réalité et les souvenirs. Là où les rêveries explosent comme des bulles de savon. Je vais penser à un petit-déjeuner normal à Montpellier, sans vol de poussins ni écureuils domestiques. Juste toi et l'odeur du pain grillé. Et là, je suis cuit pour plusieurs heures d'affilée. Je vais rester coincé dans le souvenir. Ça me fera un peu de joie en plus et un chagrin de boule de pétanque dans le gorge.

Je m'efforce d'imaginer une balance pour équilibrer le positif et le négatif.
Tu me le faisais faire pour les choses pas graves et je n'y arrivais pas trop. Il fallait le temps que la colère s'allège un peu. Papa dit de moi que je suis champion du monde de l'énervement rapide. Soupe au lait cramé. Quand je me mets dans ces états, je fabrique ma propre brume et me perds en moi-même. C'est impressionnant de devenir aussi con aussi vite. Pour l'instant, la tristesse engourdit mes nerfs. Mais je crains le moment où la douleur va se réveiller.

C'est un enfant, pire, c'est un orphelin. On ne peut pas le garder sous cloche. À nous de trouver des astuces pour qu'il ait de quoi penser à autre chose qu'à la mort de sa mère, à la guerre qui n'en finit pas et à son père qui ne reviendra peut-être jamais. Il faut que sa machine à rêves continue de fonctionner. Il faut qu'il puisse s'explorer encore. Qu'il lise, qu'il écrive, qu'il dessine, et même qu'il fasse des conneries.

Je le déballe , c'est une petite bouteille de parfum . un flacon en forme de losange . Une odeur de gâteau et de soleil . Ton parfum , et le sien .
j'en mets dans mon cou . Dans mes cheveux. Je sens si fort la cocotte que d'une minute à l'autre je pourrais pondre une omelette . P. 171

«  Je voudrais que tu sois là
Que tu frappes à la porte
Et tu me dirais c’est moi
Devine ce que je t’apporte
Et tu m’apporterais toi.

BORIS VIAN , Berceuse pour les ours
qui ne sont pas là » .

… car « l’amour, ça s’entretient comme un potager. Et la poésie, c’est le meilleur des engrais ».

p. 217