Franz Schubert

Plainte au peuple

Ô Jeunesse de notre temps, tu es partie !
La force d'un peuple innombrable est gaspillée,
Pas un seul qui se distingue de la masse
Et tout le monde passe, insignifiant.

De ma force gaspillée, seule me reste,
Cette douleur trop forte, cette douleur dévorante
Car, dans mon inaction le temps présent m'écrase,
Qui interdit de réaliser de grandes choses.

Dans l'âge des infirmités, le peuple rampe;
Les exploits de la jeunesse, il les imagine comme des rêves,
Chacun se moque des rimes d'or,
N'accordant plus aucune attention à la force de leur contenu.

À toi seul, ô art sacré, il est encore donné
De décrire part tes images une époque de vigueur et d'action
Pour apaiser un peu la grande douleur
Qui nous brouille à jamais avec notre destin.

La douleur aiguise l'intelligence et affermit le cœur [...] Mes œuvres musicales sont les produits de l'intelligence et de mes douleurs.