Prendre Gloria

Dans ce pays on ne se pose même pas la question de si on croit en Dieu ou pas. Dieu, évident et indéfectible, structure tes pensées et ta société. J'ai connu des punks qui avaient le petit bénitier avec le rameau d'olivier au-dessus de leur lit.
Ici tu peux hurler à l'anarchie, être communiste, homosexuel, pute, camorriste, assassin, tu as une image sainte dans le portefeuille.

Au final, l'histoire de Gloria Prats restera telle qu'elle avait toujours été : le sacrifice d'un petit animal insignifiant, passe-temps d'un fils à papa gâté.... Pauvre petit chéri : je le l'avais pourtant répété cent fois, qu'il ne fallait pas serrer aussi fort. On t'en paiera une autre.

Il avait appris depuis le temps à mesurer ses gestes de façon à ce qu’aucune tension dans les cheveux n’incite la fille à se retourner ou à y porter une main
instinctive. Il écarta les doigts pour entrouvrir les lames. Ça se trancha net, juste sur la nuque.

Comment construit-on un monstre, comment le pouvoir oblitère t-il la vérité dans une ville de province pétrie de règles ancestrales?

Rien ne me fera changer d'avis, jamais. Damiano est totalement étranger à cette terrible histoire. Je ne dis pas qu'il n'a pas quelques défauts comme tout le monde, quelques petits travers dus à la jeunesse, mais je ne saurais jamais mettre en doute l'intégrité du cœur, de l'âme, de Damiano.

Pas de corps, pas de sang, pas d'ADN, pas de témoin fiable, pas d'aveux, et un tel bouillon de déclarations mensongères qu'il était impossible de distinguer le vrai du faux.

Gloria? On l'a cherchée partout, on ne l'a pas retrouvée
Il n'y a pas de corps. Gloria n'a plus de corps
Elle est sûrement quelque part, on est toujours quelque part

_Ca ne te regarde pas. Je vais être honnête, Damiano, je ne crois pas que je pourrai tomber amoureuse de toi. Tu es un garçon très sympathique, mais pour moi, tu sais, ça ne suffit pas.

Mettez-vous à ma place ne serait-ce qu'un instant. Vous regardez entrer une amie dans une église un dimanche à 11h30, penseriez-vous une seconde, en ne la voyant pas réapparaître dans la foule, qu'elle aurait pu se dématérialiser?

On diffusa des portraits vieillis.
Mamma Giuseppina regardait ses portraits, l'altération de la rondeur fraîche des traits de sa fille comme des coups de griffes arbitraires, les paupières creusées par logiciel, les pattes d'oie autour des yeux comme si on avait donné à Gloria le temps de trop sourire, et songeait que ce n'était là qu'une étrangère. Comment pouvait-on se permettre de décider à quel endroit la peau de sa fille avait été touchée par le temps ? Qui mieux qu'elle connaissait sur son visage les creux et les fossettes susceptibles de se sculpter différemment avec l'âge ? Comment pouvait-on supporter la cruauté de ce cadeau, cette femme de presque trente ans qu'on faisait surgir du néant, grossièrement truquée, comme un lapin surgissant d'un chapeau ? Gloria ne pouvait pas avoir trente ans. Elle ne le pouvait pas parce qu'elle n'avait jamais eu dix-sept, ni vingt, ni vingt-cinq. Parce qu'il n'y avait eu que seize bougies sur le dernier gâteau et que le temps s'arrêtait là, sur ces seize flammes joyeuses.