Muchachas, tome 2

Toutes les grandes actions et toutes les grandes idées ont toujours un début ridicule.

Parce que soudain je vois tout. Alors qu'avant je pouvais rester aveugle. Et ça fait mal de tout voir. De tout entendre.

Calypso recherche la précision en tout. Elle affirme que si l'on veut que quelque chose existe, il faut trouver le mot exact. Si on vous dit "arbre" et que vous ne connaissez pas la variété de l'arbre, ce dernier n'est qu'un tronc. Alors que si on vous dit "chêne", "palmier", "bougainvillier" ou "magnolia", l'arbre déploie ses branches, ses fleurs, ses fruits, ses parfums. Vous pouvez vous asseoir à son ombre, le saluer en passant. Il existe. Il a un nom, un prénom, une famille, un emploi.

- Mais c'est vrai, Hortense, on ne se pose pas de questions sur maman. On trouve tout normal. On veut juste qu'elle soit là pour s'occuper de nous.
- C'est la définition des enfants, "êtres ingrats, sans cœur, mis sur terre pour pourrir la vie de leurs parents", et c'est pour ça que j'en aurai jamais! Cesse de culpabiliser, tu es juste normale.

C’est sûrement ça, le vrai amour, c’est vouloir que quelqu’un d’autre que soi aille tout le temps bien.

"L'artiste est une exception ; son oisiveté est un travail, et son travail un repos", disait Balzac.

Astrid a la grâce et la sensualité d'une Bardot noire. Une gazelle échappée de la cour d'un sultan. Longues jambes, taille étranglée, bouche crémeuse. Ses longs cheveux raidis au fer chaque matin s'ordonnent en un haut chignon torsadé. Un large bandeau noir écrase une frange coupée au ras des yeux et deux fossettes lui donnent un air perpétuellement joyeux. Sous des allures de biche alanguie, elle dissimule une poigne de fer et mène sa carrière tambour battant. Seule faiblesse : elle tombe amoureuse de mauvais garçons. Le "gentil" la fait bâiller. Avec un gentil, j'ignore le frisson, je reste au pied du coït.

- Aujourd'hui, on cultive le malheur, on s'en délecte. C'est d'un conventionnel ! C'est bien plus original de chercher à être heureux, plus difficile, certes, mais plus entraînant.

« - Ce n’est pas les choses qui arrivent, c’est toi qui fais arriver les choses ! » (p.465)

Un jour, il faudra qu'on m'explique pourquoi on se décolore avec l'âge. On devient transparent. Où partent toutes ces couleurs ? Sur des visages d'enfants ? Je n'aime pas les enfants ce sont des voleurs de couleurs. Passe moi mon rouge, veux-tu, que je me colorie un peu !