Quatre-vingt-dix secondes

Saint-Pierre est surtout une fille du port, les jambes ouvertes à tous les embruns.

Lorsqu'un livre vient vous happer...

Après réflexion, la Garlaban décida d'être une "livreuse", une porteuse de livres. Elle se chargea d'almanachs, de dictionnaires, de recueils de recettes, de magie, de prières, de bibles, de romans... Bref, tout ce qui peut voyager sur une tête et à l'intérieur. La Garlaban devint une bibliothèque qui marche et raconte. Quand elle s'arrêtait, on s'attroupait, elle lisait et plus rien ne bougeait.

J’ai lu Le journal intime d’un arbre de Didier Van Cauvelaert dans lequel le narrateur est un poirier de 300 ans. J’avais beaucoup aimé. L’idée que cette fois ci le narrateur soit le volcan
Me plaisait Donc énormément. j’ai pourtant été très déçue. Le narrateur, majoritaire est le volcan, mais c’est parfois un oiseau, une rivière, La grand mère. J’ai trouvé ce roman alambiqué, j’ai eu du mal à entrer dans l’histoire, c’est trop lent.

Mais qui accordera le moindre crédit à un petit professeur du lycée de Saint-Pierre ? « Réfugiez-vous sur les hauteurs ! » Personne n’a voulu entendre ce cri. Il résonne au plus profond. C’est un vieux cri. Un cri de chair et de crocs. Un cri de nègre marron bravant chiens et maître. Se réfugier sur les hauteurs, c’est redevenir marron. Renier une liberté conquise. Tu as tort, petit homme. Cours ! Cours vite, loin et haut ! Le morne est ton seul salut. Ton unique refuge. Morne Aileron, morne Coco, monte, nègre, monte ! Morne-Rouge, morne Fumé, morne Balisier, monte ! Le morne est ton frère. Il saura te cacher. Ne te retourne pas. Ne te laisse fléchir ni par le souffle putride dans ton dos, ni par les aboiements, les crocs de porcelaine, le fouet, le poids des fers ou le doute cotonneux aux jarrets. Cours ! Embrasse l’arbre à pain nourricier, dévore-le, découvre-toi libre dans l’eau des pierres, le souffle d’une aile, aspire au plus infime des parfums, garde en ajoupa sur ta tête crépue de vent un morceau de ciel étoilé… Que se passe-t-il ? Je vire au lyrisme et à l’éloge de la fuite. Qu’on ne se méprenne pas. Grâce au marronnage, je retrouve en moi le fauve qui se repaît plus encore de la fuite que de la proie. Cours, la vie ! Cours ! Tu es déjà à moi. Le regret recraché, je me sens plus forte. Assez pour exercer mon pouvoir d’épargner. Être généreuse. Choisir. Élire. Je mens. Si j’étais vraiment en générosité, je leur révélerais où ils seraient hors d’atteinte et aux premières loges pour voir à quoi ils ont échappé. Mais je ne suis pas en générosité. Ce n’est pas à moi de proposer un plan d’évacuation de Saint-Pierre. D’indiquer au maire et au gouverneur les mornes de repli, les itinéraires de dégagement, de lancer des appels au calme, d’imposer la discipline. Je ne suis pas une consigne de sécurité. Je suis la Pelée

Le jardin botanique s’appelle en vérité « jardin colonial des plantes ». Le mot « colonial » faisait mauvaise herbe, il a été sarclé.

la chambre de Louise est propre à ronger une jeunesse par les deux bouts. Pas étonnant qu'elle soit allée se faire enlever les poussières par cet Othello.

"La particule du nègre n'est qu'un reste de chaîne".

Les anciens esclaves de Martinique savaient enfin combien ils valaient : 425 francs pièce. Moins qu'en Guadeloupe, bien moins qu'en Guyane et désespérément moins qu'à la Réunion. C'était vexant de se découvrir un passé d'esclaves bon marché.

Les pauvres avaient oublié qu'ils vivaient avec bonheur dans le péché. L'anneau à leur doigt les débarrasse d'un coup du péché et les inquiète déjà pour leur bonheur.