Magda

Guillaume ausculte le passé, à l'affût d'un signe, d'une dérive, d'une faute de leur part. C'est vrai, ils ont toujours fait participer les enfants aux discussions politiques, aux débats et réflexions : car tout le monde a le droit à la parole, tout le monde peut faire valoir son avis dès lors qu'il est argumenté, ça aurait pu être une sentence accrochée au-dessus de la porte d'entrée ou collée au frigo : dans cette maison, on respecte la parole de l'autre.

Ce jour-là, Thomas avait fait vœu de ne plus croire personne sur son « air d'honnêteté », ses promesses, voire ses pleurs, il avait fait vœu de ne plus croire en ses propres sentiments, ses penchants qui à l'instant l'inclinaient à prendre Alice dans ses bras et à lui promettre que tout irait bien, forcément puisqu'une enfant comme elle ne peut pas faire le mal. On pouvait mentir en croyant à son mensonge et en paraissant parfaitement sincère, il ne le savait que trop, lui qui avait un père manipulateur et pervers, changeant la réalité au gré de ses humeurs.

" Je ne t'ai pas menti Alice. Je ne t'ai simplement rien dit. C'est vrai Magda Ganzer n'est pas mon nom. Mais d'abord, vous portez celui de ton père. Ensuite...ensuite, est-ce que tu crois qu'on connaît ses parents? Est-ce que tu t'es jamais intéressée à ce que j'étais avant que tu naisses ? Le monde commence toujours à partir de soi. J'ai été ta mère, pleinement et totalement.

Un homme seul dans la rue, et un essaim derrière lui, armé de téléobjectifs, de machines lourdes, noires, qui crépitent. Ils se bousculent, alors que Guillaume n'a pas accéléré le pas. L'un d'entre eux tombe. Même entre eux, il n'y a pas de règles, pas de « dialogue » possible. Ils sont rendus à leur état sauvage, voraces, la bave aux lèvres, ils crient, s'insultent, elle a observé son mari, l'allure droite, princière.

La télévision était allumée depuis le matin. Quand elle cuisine, elle apprécie d'entendre les nouvelles s'égrener sans hiérarchie, sur la chaîne locale qu'elle s'obstine à regarder au détriment des chaînes d'info en continu, cette antenne du capitalisme où le drame comme la météo sont devenus des données marchandes.

Tout avait l'air d'aller mieux, mais la bienveillance est un masque, la vérité des choses gangrène les racines, c'est sous la terre que les hostilités fermentent, la gentillesse, la politesse, des cosmétiques en temps de paix.

Magda éprouve une sorte de jubilation devant cette destruction, puis elle est transpercée par une lame : l'image d'autodafés, de monceaux de livres s'envolant dans les flammes mauvaises que les nazis de 1933 alimentaient, pour que disparaisse la culture, pour que cesse la vie, et de ces populations entières que son pays a exterminées, comme aujourd'hui elle extermine ses livres. Brûler des livres, c'est brûler l'humanité des hommes, ce qu'ils ont érigé au-dessus d'eux pour se soustraire à la poussière, au destin auquel Dieu les avait assignés...

Pour ma mère, l’action, c’est juste de mener la vie qu’on avait rêvée, ou d’être en adéquation avec ses idées, mais pas d’être prosélyte, pas d’aller évangéliser les foules...

Thomas aime les arguties rhétoriques, ça intéresse Alice que le débat militant a déformée, l’important, c’est la parole, non ? La plaidoirie, la démonstration, la dialectique. Les sophistes pouvaient prouver n’importe quoi, n’est-ce pas ? Mais eux, ils sont mieux que des sophistes, ils utilisent la sophistique au nom de la vérité. « N’est-ce pas cela, le métier d’avocat ? » s’amuse Thomas.

Car tout ce qui est hors de la ferme est dangereux, excepté la nature. Ce sont les hommes qui portent le mal. Les hommes et leur goût pour la servitude volontaire. Les hommes corrompus par la société. Ni maître, ni propriété. Zone d'autonomie temporaire.