Une mort qui en vaut la peine

L’était du genre à se vanter parce qu’y se levait le matin, ce gus, comme si c’était un exploit pour lui d’ouvrir les yeux.

La plus grande déception qu’il ait connue jusqu’ici, c’était précisément la vie qu’il avait menée et, à l’instar de tant d’autres Blancs désœuvrés, simplets malchanceux ou fêlés paranoïaques, il était persuadé que la race noire était d’une façon ou d’une autre à l’origine de tous ses lamentables échecs.

Sugar repensa à la femme blanche. Ce n’était pas sa faute s’il avait pété les plombs avec elle : merde, elle serait encore vivante si Flora ne l’avait pas foutu dehors ! C’était elle la responsable, elle et ce putain de négro au visage poupin avec qui elle niquait.

Peut-être qu’autrefois on pouvait s’en sortir avec ce genre de bravade, mais plus maintenant. Maintenant, il y avait des mitrailleuses qui tiraient trois cents balles à la minute, du gaz moutarde qui transformait vos poumons en mousse rose, et des généraux qui pensaient que la perte de quelques milliers d’hommes seulement pour gagner un mètre ou deux était synonyme de grande victoire. Il était bien possible, comme le prédisaient certains, que ce soit la dernière guerre jamais menée.

Il rappelait au sergent ces Anglais que, depuis son hôpital de campagne, il avait observés de loin à la longue-vue en train de jouer au football dans le no man’s land avant une attaque, la tête farcie des notions de gloire, d’honneur et de toutes les conneries qu’on leur avait enseignées dans leurs écoles privées.

À l’issue de leur sortie, tout ce qui subsistait du régiment était leur foutu ballon, rebondissant au fond d’un cratère d’obus empli de lambeaux de cadavres et d’une eau rougie par le sang.

À cause de la taille de son engin, Jasper n’avait pas eu d’érection depuis la fin de sa croissance, vers l’âge de dix-sept ans, ou du moins pas d’érection digne de ce nom. « Vous n’avez pas assez de sang dans le corps, lui avait expliqué le docteur Hamm quelques années plus tôt. Et même si ça devait se produire, vous vous évanouiriez sans doute avant de pouvoir en faire quoi que ce soit.

Un gladiateur de seconde zone qui courait le circuit des arènes pour quelques deniers aurait pu décimer à lui seul toute la section avec un simple couteau à beurre.

Bovard, qui avait imaginé un lieu grouillant de toute une faune sordide – anciens détenus prompts à sortir le couteau, joueurs au teint terreux, couples adultérins alcoolisés, voire encore une femme au comble de la déchéance qui compterait au nombre de ses vils talents celui de ramasser des pièces de monnaie sur le sol à l’aide de ses parties intimes –, se retrouva dans une salle lugubre qui empestait l’urine, éclairée par deux ou trois lanternes rouillées au verre noir de suie [...]

[Elle] s’était révélée n’être qu’une autre pompe à foutre décérébrée en quête d’un mari fortuné.

En effet, bien qu’étant soi-disant issue d’une lignée remontant à Charlemagne, l’intégralité de sa boîte à malice aurait pu être aisément reproduite par une dizaine d’autres petits mammifères.

C’était mot pour mot ce qu’il lui avait dit le matin même en la comparant à un veau avant de la laisser étalée sur le sol de marbre, à beugler comme un ruminant qui vient de voir le jour.

Seigneur, qu’elle était assommante !

Une longue colonne de cendre grise se détacha de l’extrémité de sa cigarette pour tomber dans la crevasse humide qui séparait ses deux seins flasques.