Le Poulpe : La petite écuyère a cafté

 – Ecoute Cheryl…
 – Et ne m’appelle pas chérie, j’ai horreur de ça !
 – J’ai pas dit chérie, j’ai dit Cheryl, merde !
 – T’as qu’à m’appeler Bob comme ça j’pourrais pas confondre.
 – Bob ? Pourquoi Bob ? Tu t’appelles Robert, maintenant ?
 – Bob, c’est le diminutif de Bobonne, Ducon !
Et elle raccrocha.

Il ne savait pas trop ce qu'il cherchait, il n'avait que de vagues pressentiments, aucune preuve, que des intuitions. Et après, qu'est-ce qu'il ferait s'il trouvait quelque chose qui ne soit pas conforme à son éthique perso ? Il verrait bien, comme à chaque fois. Les évènements lui dicteraient sa conduite, il aurait bien un ou deux néfastes à qui il apprendrait le vrai goût du pain. Car c'était ça Gabriel. Pas le vengeur masqué. Simplement quelqu'un qui contrebalançait la vacherie du monde en tatanant quelques indélicats, en remettant des salauds sur le chemin de la rédemption, en expérimentant une technique toute personnelle de reprise individuelle.

"Il loua une voiture, une Twingo violette, de cette bonne couleur épiscopale, pour respecter vaguement l'adage comme quoi les habits ça sert d'auto."

En sortant du Balto, il fit un détour par le juke-box, d'où sortait une voix incroyable, immature et apprivoisée en même temps, une musique magnifique, lourde, simple, un trauma plus qu'une émotion.
Un type était accoudé près de l'appareil.
- C'est Green Day ? demanda, sûr de lui, Gabriel.
Le jeune le regarda comme si on venait de lui dire que Balladur reformait Nirvana.
- Non. Vous vous foutez de moi ? C'est PJ Harvey. The Dancer. Le plus beau morceau de l'année.
- Ah !

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>> https://www.youtube.com/watch?v=0aX8aMoH2JU

[Il] pensa que c'était le premier samedi du mois et que, vers minuit, sur Canal Plus, il y aurait le porno mensuel, qu'il regarderait une fois de plus si jamais Françoise acceptait d'aller se coucher, en lui disant comme à chaque fois qu'il ne peut pas dormir et qu'il va regarder la télé pour s'abrutir. Et, alors, comme d'habitude, il serait vite saoulé par toutes ces gymnastiques et éteindrait le poste en pensant que c'est pas croyable que des gens puissent faire ça devant des autres avec autant de naturel.
(p. 6)

Gabriel, il aime quand y'a du raisiné partout. Et là, il est gâté. Sur plus de cent mètres, ils ont repeint la voie, les deux petits jeunes... Et ils risquaient pas de se sauver! Ils s'étaient attachés avec des menottes, les menottes attachées à des antivols, les antivols passés autour des rails. Et on a retrouvé, enfin on, les toubibs de l'autopsie, ils ont retrouvé les clés des cadenas et des menottes dans l'estomac du type et de la fille. Ça c'est du suicide, c'est pas comme les pilules, où on se flingue en attendant l'ambulance. Quand on veut vraiment se bousiller, on met le paquet, honneur aux braves !

Est-ce que les vaches pensaient à l'enfer, elles aussi ? Et c'était quoi l'enfer pour une vache ? Travailler à Hippopotamus ?

- Aaah ! ça, je ne sais pas, répondit le journaliste. On ne sait pas. Personne ne sait. Tout ce qu'on sait, c'est qu'il y a des impacts de balles de gros calibre partout derrière la maison. (...) Bon, c'est pas tout ça, mais faut que j'y aille, que j'écrive un article qui rassure et inquiète, qui cache et qui révèle, qui amuse et qui obsède, tout ça en même temps, tu parles d'un foutoir.
- Bon courage.
- Oui, oh ! évidemment, vous au CNRS... Des fonctionnaires, bien sûr, des chercheurs, des savants salariés...

Le Poulpe n’était pas un redresseur de tort de base. C’était simplement un pinailleur un peu plus intuitif que les autres. Il n’émargeait ni pour la loi, ni pour la morale. Pour lui, essentiellement. Donc, à chaque fois, il fallait «récupérer» et se payer sur la bête. Avec quoi, ça dépendait. Du lieu, du temps, des gens.

– En plus, ce journal, il chie dessus, mais il le dévore tous les matins... Gabriel, c'est un cropophage.
– On dit coprophage, quand on n'est pas un limonadier analphabète, répliqua Gabriel.