Le cas de l'inspecteur Queen

La chevrolet gris tourterelle qui stationnait à quinze mètres de l'entrée de l'hôpital était une honnête voiture pour promenades dominicales en famille, usagée sans excès, avec des pare-chocs cabossés ça et là.
Son conducteur la complétait, telle une roue de secours pareillement défraichie. Il voulait ressembler à quelques millions de News-Yorkais et portait en conséquence un costume bleu marine aux revers graisseux avec une cravate fripée du même ton. Par cette chaude matinée de juin, sa chemise blanche était déjà humide, et le cuir du feutre posé sur l'autre siège avant portait la marque d'abondantes transpirations.

Le gros individu s'appelait A. Burt Finner.
"Dans mon boulot, disait-il volontiers, s'agit pas d'être remarqué par un sale physionomiste qui pourrait ensuite vous identifier devant un tribunal. Et puis, à quoi bon se mettre en frais d'élégance? Mes clients habituels solliciteraient mes service même si je m'amenais en bikini!"

Abe Pearl criait si fort, à l’autre bout du fil, que Richard Queen regarda la porte ouverte sur la chambre.
- Inutile de hurler, Abe, grommela-t-il. Je ne suis pas encore sourd.
- J’ai essayé de vous atteindre toute la soirée, Dick ! Où diable étiez-vous ? D’où m’appelez-vous, à cette heure ?
Le chef Pearl paraissait furieux.
- Je suis chez Jessie Sherwood, à New-York.
- Ecoutez, Dick. Roucoulez tant qu’il vous plaira, mais donnez-moi le numéro de téléphone de votre belle, afin que je puisse vous joindre. C’est vous qui avez levé ce lièvre, après tout !
- Epargnez-moi ce genre de plaisanterie, Abe, grogna le vieux monsieur. Je ne roucoule avec personne.

Je me demande ce qu' Ellery va dire.

Combien de fois Jessie avait-elle voulu se forcer à lui téléphoner en substance : « Dick, nous avons, l’un et l’autre, passé l’âge du romanesque. Quittons-nous bons amis. Que chacun retourne à ses occupations : nurse Sherwood à ses bassins et ses sondes, Richard Queen à ses flâneries, au bord de la mer… »
« Oh ! Je ne devrais pas être ici ! songea-t-elle. Mrs Jones est sur le point d’accoucher, et je lui ai promis… »
Il était au fond du couloir, et l’appelait de la main.
Jessie n’avait pas entendu s’ouvrir la porte du bureau 622.
Elle s’avança rapidement.
Richard Queen avait l’expression tendue d’un inspecteur de police dans l’exercice de ses fonctions, et il tenait la porte entrebaillée.
- Je peux entrer maintenant, Richard ?
- Cela dépend de vous, Jessie. De votre résistance nerveuse, plus exactement.
- Comment ? Finner n’est pas dans son bureau ?
- Si. Mais il est mort.

- Vous ignorez donc ce que Michael signifiait pour moi ? insista le milliardaire, les yeux flamboyants.
- C’était tout votre espoir, je le sais. Mais… Vous m’aurez obligée à parler, Mr Humffrey ! Maintenant que le bébé n’est plus, vous voulez enterrer l’affaire avec ses restes. Tout, plutôt que de voir votre nom mêlé à une enquête criminelle ! Je ne parviens pas à comprendre les gens de votre espèce. Il y a des choses beaucoup plus graves que le respect d’un nom. Entre autres, laisser courir l’assassin d’un petit enfant.
- Vous avez terminé ?
- Oui, murmura Jessie.
- Non, un instant, Miss Sherwood….
Jessie avait atteint la porte. Elle se retourna, comme une bête prise au piège.

- Pourquoi agissons-nous comme des malfaiteurs, Richard ? s'enquit Jessie pendant la montée cahotante.
- Nous n'avons pas autorité pour opérer au grand jour, lui rappela l'inspecteur d'un ton sombre.

- Vous disiez, Mr Queen ?
- Oh ! rien !
- En tout cas, je dormirai plus tranquille grâce à vous inspecteur, soupira Jessie après un silence. Merci de m’avoir ramenée.
J’ai été heureux de cette rencontre, répondit le vieux monsieur avec une inexplicable mélancolie. Bonne nuit, Miss Sherwood.
- Bonne nuit, murmura Jessie qui se demandait si elle le reverrait jamais.