Une étoile en enfer

On est encore loin du compte, mais si les résultats sont confirmés dans l'après-midi, le processus enclenché dés l'aube demain matin risque d’accélérer la compréhension des éléments précités . Dans le cas contraire, j'envisage de rendre mon tablier. En fait, je crois tellement peu à cette deuxième hypothèse que j'ai pris un billet pour Paris ce soir à dix -neuf heures onze, en deuxième classe. Arrivée vingt-deux heures trente-cinq. Yves viendra me chercher et Martine a préparé ma chambre.
Je serai présent demain à six heures pour assister à l'hallali du prédateur.

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Entre mon obsession et ma réalité, la frontière est mince. L’obsession de cette montagne, partie en miettes, empêchant à jamais toute résolution de l’énigme des filles dépecées et la réalité d’une jeune apprentie disparue sans laisser d’indice probant quant à sa destination. Et si seulement c’était la seule ?

Les fous ? Comme l’argent, ils n’ont pas d’odeur. Comme l’argent, ils filent entre les doigts. Sans compter que l’argent peut les rendre encore plus fous. Souvent ils mystifient leur monde et plus dure est la chute lorsqu’ils sont démasqués. Et visiblement là, nous sommes en présence de ce type d’individus.

Certains suspects ne livrent jamais d’explications à leurs actes ou alors en toute extrémité. Les exemples sont légions, et ce, de tout temps à jamais, de Gilles de Rais au quinzième siècle jusqu’au monstre de Rostov AndreÏ Chikatilo surnommé le Loup-garou dans les années 80 en passant par le docteur Satan, le sinistre Marcel Petiot, à la fin de la Deuxième Guerre mondiale ou encore de Landru qui déclarait calmement le 25 janvier 1922 à son avocat qui le suppliait d’avouer avant de rencontrer la veuve[1] « Cela maître, c’est mon petit bagage ». 

Alors des rides de malaise se forment discrètement sur la pente de l’éminence rocheuse : elle n’aime pas la corruption, la montagne. Elle va se fâcher et peu importe si des milliers d’innocents périssent pendant le cataclysme, Dieu accueillera leurs âmes, au moins les scélérats paieront et iront tout droit brûler en enfer. Ainsi périra le mal et avec lui le dépeceur de l’adret, si souvent recherché et jamais trouvé ni même suspecté.

Et que dire de Manon, surnommée La Puce, la jeune mariée, la frêle jeune fille. Elle ne connaîtra pas l'extase ou, si elle l'a connue, elle restera unique et ça personne n'a pu le rapporter, si ce n'est l'hommage rendu par les habitants de la vallée, notamment une des deux cuvettes formées par le cataclysme, le lac de La Puce. Lac né des sanglots de la jeune mariée sentant son bonheur s'échapper. L'histoire raconte que ce lac disparaîtra le jour où la petite aura fini d'avaler ses pleurs en s'évanouissant dans la rocaille, aspirée par un esprit, signe d'une paix retrouvée.

« C’est marrant de voir ce qu’inspire la gloire pour le commun des mortels : travail, propreté, intelligence et probité. Tout homme célèbre serait une sorte de gendre idéal. Et surtout Patxi, en plus de la cuisine, imaginez qu’il fasse aussi la vaisselle et qu’il sorte les poubelles !

Attention Anselme, je ne suis pas en train de te dire qu’il y a de sots métiers, bien loin de moi cette idée, mais que si tu veux être peinard, c’est une solution ! tu auras les champignons à l’automne, le feu de cheminée l’hiver, le mimosa au printemps, les Parisiens en été et les people avec qui tu pourras te faire prendre en photo, le rêve sur terre en quelque sorte… alors là tu réduiras considérablement les risques d’une vie d’agent secret, tu ne crois pas non ? Bon d’accord tu ne seras pas à l’abri d’un pneu dégonflé ou d’un courant d’air dans ta cahute, synonyme de rhume ou dans le pire des cas d’une petite bronchite, mais avec un bon passe-montagne tricoté par maman et une petite giclée de Climarome tu devrais t’en tirer … sans trop de dégâts… comme tu aimes à le dire …

C’est un dominicain du nom de’Etienne de Bourbon qui a recueilli ses confidences au début de l’année 1255 dans son volumineux ouvrage Exempla. Le dominicain invoque dans son texte la vengeance divine.

Avant, au début de sa carrière, en Savoie, ce n’était qu’un flic de papier bien ancré dans des rapports écrits, précis, dans un français à faire pleurer plus d’un écrivain reconnu et ça lui suffisait ; son papier s’est peu à peu transformé en cerf-volant grâce à une intuition d’un nouveau genre mêlant observation, écoute et sensibilité.