Le choix de Victor

19h. Fred ouvre la porte à Hubert de Vignal. L’homme au gant rose et au gant bleu est à l’heure, l’inverse l’aurait étonné. Cette fois il n’a pas dû passer par la loge, Madame Rodrigo l’aurait prévenu. Le regard du représentant à la barbe impeccable le transperce. Fred est soudain pris d’une bouffée de chaleur en tendant à la main gantée de rose le dossier contenant le document dûment rempli et signé que le personnage est venu récupérer. Il a pourtant pris son temps pour lire et relire la douzaine de feuillets noircis de lettres tapuscrites dans une police confortable, pourvu qu’il n’ait aucun regret... mais il n’est plus sûr de rien ; il espère avoir coché la bonne case parmi les quatre proposées, la première, la deuxième, la troisième ou la quatrième? L’individu n’entre pas, il reste sur le seuil, son sourire figé fait ressortir une fossette sur la joue gauche. Victor, le chat, en position de défense sur la petite table en pin, sous la lampe, fixe le bonhomme dans l’encadrement de la porte. Fred transpire, tout s’embrouille dans sa tête. Il ne fait pourtant pas chaud dans le studio en bordure de Garonne, en lisière d’un quartier négligé, mal éclairé, aux murs sales et aux pavés mal jointés, celui des Chartrons. Ici les huisseries sont en accord avec la demeure ; d’un autre temps. À intervalles réguliers, Victor émet d’étranges sons, indescriptibles, entre le râle et le feulement, mêlés de ronronnements. Dehors, la noirceur du soir se mélange à la mini-tempête de la fin d’après- midi qui peine à se calmer. Le volet gauche à persiennes tape alors violemment contre la façade sud-est du vieil immeuble, signature du XVIIIème. Le volet droit, lui, est bloqué depuis des lustres frustrant l’espace de vie de lumière naturelle. Alerté par le choc du bois contre la pierre dorée, Fred fait un demi-tour: il était certain d’avoir coincé le battant récalcitrant. Quand il se retourne vers son vis-à-vis, celui-ci a disparu, parti, envolé... comme par magie. Seules flottent les effluves d’un parfum aux senteurs bizarres.
Fred se demande pourquoi de la sueur inonde son front et pourquoi la porte est ouverte, il a déjà oublié son visiteur et le but de la visite ; un document à récupérer avec la case choisie...

6 h 30. Fred est debout depuis une heure. En slip et tee shirt froissé, il tourne en rond, les mèches brunes de son épaisse chevelure tous azimuts. La machine à café est encore éteinte, le chat aussi. Dehors, la météo n’incite pas à la promenade. Le volet gauche, clos, tremblote en continu sous les rafales d’ouest, le droit ne peut plus s’ouvrir depuis longtemps. Fred a fermé le vantail valide durant la nuit, la pluie ruisselait recto-verso sur les carreaux sales, mal jointés, comme perlent ce matin les gouttes de sueur sur son front. Ce rendez-vous le stresse. Victor le sent, il ne reste pas comme à son habitude roulé en boule, à hauteur d’oreiller.

Elle le soulève pour le remettre en place et là, marque un temps d'arrêt et manque à nouveau défaillir ; il est des jours comme ça. Ses yeux s'embrument, son cœur se serre car à moitié recouverts par les détritus, gisent deux gants, l'un bleu ciel...