Tromper la mort

Officiellement , tu n'existe plus , il ne te reste qu'une chose à faire , disparaître pour toujours .Où veux-tu que j'aille ?
Je connais des gens en Irlande .
Pourquoi pas la Patagonie , pendant que tu y es ?
Personne ne viendra te chercher en Irlande .

L'histoire de l' Irlande lui paraissait sombre comme la Guiness, seule la saga des auteurs irlandais le touchait, au point de se demander comment un si petit pays avait pu féconder tant de conteurs,et pas moins de quatre prix Nobel de littérature.

En tuant, il ne cherchait pas la jouissance érotique, mais un sentiment de domination totale qui le mettrait à égalité avec Dieu. Seul le sacrifice interdit lui procurait le plaisir extatique, nourrissait son illusion de vivre plus intensément. Impression fugace, mais reproductible à l’infini.

Un panneau publicitaire annonçait "Chez Johnnie Fox, le plus haut pub d'Irlande". Le décor du bar restaurant était un bric-à-brac d'objets insolites : vieilles horloges, ancienne pompe à essence, fripes de grand-mère, bibelots. Les Dublinois venaient prendre un bol d'air chez Johnny. Des cars y déversaient leur clientèle de touristes chaque soir. On y écoutait de la musique live en mangeant un Irish stew ou un saumon poché accompagné de patates.

De retour à Dublin, Morlaix s'arrêta le long du Grand Canal. Les eaux charriaient l'imaginaire irlandais, l'âme des auteurs défilant sur les berges : Bernard Shaw à la barbe fournie, Beckett au regard d'aigle, Wilde aux lèvres charnues et sensuelles, Yeats le tourmenté, Joyce le Grand, Swift, Burke et tous les autres..., procession fascinante et litanie fabuleuse de l'esprit irlandais. Assis à côté de Kavanagh, le poète statufié sur un banc, il suivit les eaux vertes du regard. Les cygnes et les canards glissaient parmi les joncs, entre les herbes folles. Tout ça finirait un jour, mais il préférait ne pas y penser.
Pas encore...

A l'intérieur du monastère , tout est silence et recueillement .La flamme de la bougie vacille .Dehors la tempête se déchaine , le vent est glacial . Aucun guerrier du Nord ne s'aventurera sur les flots par un temps pareil .

Un cynique est un homme qui connait le prix de tout et la valeur de rien.

Le Mal, je l’avais rencontré, il faisait partie de mon quotidien, et j’avais une idée de plus en plus précise des dégâts qu’il pouvait engendrer.

Le caïd ne s’intéressait ni aux visages ni à l’identité de la plupart des hommes ou des femmes qui travaillaient pour lui, à l’exception de Susie qu’il connaissait depuis toujours. Pour les opérations à risques, il utilisait des gamins sans avenir qui lui mangeaient dans la main. Sa garde rapprochée était composée d’anciens de l’IRA, des durs à cuire qui n’avaient pas su se reconvertir après le processus de paix.

Devenir un criminel, ça ne se décrète pas , c'est une réponse adaptée à des circonstances particulières. Le premier passage à l'acte vous rentre dans la peau, vous laisse un goût de sang dans la bouche, et vous ne voyez plus que la vie en rouge et noir. Il avait semé la mort au quatre coins cardinaux. Son oeuvre était accomplie. Quelle attitude adopter à présent ?