Au Bout du Voyage

[...] les vieilles histoires d'amour laissent une trace derrière elle, un sillage lumineux irrégulier qui ne disparait pas quand les gens rompent.

Ce que l'on voudrait savoir n'est pas toujours clairement expliqué par Google.

Nicholas, un ami de Gil, a eu une mère française et un père hollandais. Chez lui, il parlait français, hollandais et anglais, mais il a grandi en Suisse où il parlait italien et allemand à l'école. Quand je lui demande dans quelle langue il pense, il me répond : Ça dépend de ce à quoi je pense.

"...un jour, il verra le monde et son père tels qu' ils sont : imparfaits, dangereux, truffés de trahisons et aussi pleins d' amour..."

C'est le crépuscule.
J'ai mal à la tête, je me sens oppressée. Matthew a-t-il bu ? impossible à dire. Owen est sur la banquette arrière.
Et là, je repense à Matthew ouvrant la portière pour Honey, et... bien sûr !

Honey contemple son maître, attentive à la moindre expression, électrisée d'amour de la truffe au bout de la queue. Elle a perdu son expression mélancolique des derniers jours. Matthew ne résiste pas, il s'agenouille de nouveau et elle lui lèche le visage et le cou jusqu'à ce qu'il saisisse sa grosse tête pour la repousser doucement. Qu'à cela ne tienne, elle se tourne de profil et se frotte sur toute sa longueur contre le corps de Matthew, d'abord dans un sens puis dans l'autre. Si elle pouvait le manger, elle le ferait.

L'année suivante, alors que nous ne nous parlions plus, l'idée m'est venue que sa nouvelle personnalité était en fait logique - qu'embrasser les garçons, fumer de l'herbe, claquer la porte de la classe, insulter les professeurs et, de manière générale, se comportent cent fois plus mal que ce que l'on est vraiment, c'est sans doute ce que l'on fait pour oublier qu'il va falloir rentrer dormir dans cette triste maison grise.

Peut-être que j'ai été échangée à la naissance et que mon véritable père est Hercule Poirot.

Matthew a disparu il y a cinq jours, huit mois après la rentrée, quatorze mois après la naissance de Gabriel. Il n'a rien emporté, ni vêtements de rechange, ni passeport, ni argent. Il est parti au travail un matin, a dit au revoir comme d'habitude, et n'est jamais arrivé en cours.

Matthew enfonce la tête dans l'épais pelage blanc de la chienne. Il tient sa gueule entre ses mains, et ses traits fatigués s'emplissent de lumière. Puis, enfin, il se redresse pour serrer mon père dans ses bras. Leurs visages disparaissent et les deux hommes semblent se fondre ensemble. Ils pourraient être jumeaux, tant leur taille et leur stature sont semblables. Je les imagine sans peine enfants, ou jeunes, à flanc de montagne - chacun étant pour l'autre ce qui se rapproche le plus d'un frère.