La vie qui m'attendait

Je m'appelle Romane. J'ai trente- neuf ans. Je suis médecin généraliste, option hypocondriaque à tendance paranoïaque que je n'applique qu'à moi- même, mes patients peuvent dormir tranquilles.

Après tout, quelques belles trouvailles dans une librairie peuvent parfois faire autant de bien que plusieurs séances chez un psychiatre.

Aujourd'hui est un jour de canicule. J'ai l'impression désagréable d'être coincée dans un hammam, sans massage ni pâtisseries orientales.

Je voyage peu car j'ai peur des araignées, des serpents, de toutes les bestioles qui piquent, mordent ou grattent, du paludisme, de la dengue, du chikungunya, de la rage, de la grippe aviaire, d'être enlevée par une organisation mafieuse, de faire un infarctus loin d'un hôpital de premier rang, de mourir déshydratée à cause d'une simple dysenterie.
Récemment mes paniques ont pris de l'ampleur.

Je me relève, balade mes mains le long des étagères, et déambule ainsi quelques minutes, laissant la sensualité de la librairie m'enivrer. Je me sens bien.
...
Je passe une matinée extraordinaire. Je n'ai pas peur d'employer ce mot. Tout ici m'enchante. Les clients sont adorables, et extrêmement indulgents quant à mon ignorance...

Sur un navire à la dérive, nous avons tous besoin d'un cap, d'une boussole en état de marche, pour ne pas s'abîmer sous le poids de la panique, des incertitudes.

Je crois que j'ai aimé Juliette dès le premier instant.
Cela s'appelle un coup de foudre. Je n'ai jamais ressenti ça pour personne. A ma décharge, je ne me suis jamais retrouvée face à une soeur jumelle, auparavant ...

J'accepte donc sans lutter cet amour bouleversant d'immédiateté, inexplicable, animal.
Je me dis que désormais chaque seconde compte.

Je ne peux pas me payer le luxe de ne pas l'aimer tout de suite, sans condition. Elle éprouve la même chose pour moi. Je l'ai senti, elle me l'a dit, je la crois.
Une confiance évidente, naturelle, s'est installée entre nous.

Rien ne ressemble plus à un hôpital qu’un autre hôpital. Partout la même frénésie, les mêmes visages tendus. Les hôpitaux manquent de moyens, le temps est une denrée trop rare pour toutes ces femmes, tous ces hommes qui dédient leurs jours, leurs nuits à réconforter, sauver, améliorer ce qui peut l’être. Je les admire et j’en veux aux responsables politiques de ne rien faire, de tout céder à la puissance de la finance, de ne rien lâcher pour améliorer les conditions de travail de ces milliers de soignants, les conditions de vie de ces milliers de patients.

Mme Lebrun – soixante-dix ans, le cheveu tellement noir qu’il en devient perturbant, la dentition tellement parfaite qu’elle en devient suspecte – entre dans mon cabinet.
C’est une patiente de longue date, et une connaissance de mon père, selon ses dires : lorsqu’il exerçait encore son métier de gardien dans le parc des Buttes-Chaumont, je sais qu’il la croisait régulièrement. Je les ai soupçonnés à une époque de se connaître bien plus qu’ils ne l’avouaient. Mme Lebrun, d’ordinaire si volubile, s’assied en silence. Son mutisme m’étonne. M’inquiète.
— Ma petite Romane, il faut que nous discutions, toutes les deux.
Mme Lebrun me fixe de ses petits yeux sombres. Elle tient son sac sur ses genoux, les mains crispées. Son visage est fermé. Elle ne m’a jamais regardée comme ça.
Je ne le sais pas encore, mais Mme Lebrun s’apprête à modifier le cours de mon existence.
D’ici quelques minutes, rien ne sera plus pareil. Jamais. 

Après tout, quelques belles trouvailles dans une librairie peuvent parfois faire autant de bien que plusieurs séances chez un psychiatre.