Éclats d'enfance

Une histoire qui se passait entre un enfant et son quartier. L'histoire d'un enfant en train de découvrir la vie. Cette histoire singulière que tout enfant a le droit de vivre indépendamment de celle des grandes personnes. (p; 18)

Eclats: il me plait , ce mot qui évoque à la fois la lumière, les fragments de lumière, mais aussi les morceaux de ce qui a été cassé, les petits morceaux de qui est irréparable. J'aime ce qu'il a de beau et cruel.

Un matin comme celui-ci, l'enfant qui n'est plus une enfant se sent amoureuse, amoureuse de ce ciel qui s'ouvre, de

Eclats: il me plaît , ce mot qui évoque à la fois la lumière, les fragments de lumière, mais aussi les morceaux de ce qui a été cassé, les petits morceaux de ce qui est irréparable. J'aime ce qu'il a de beau et de cruel. (p. 19)

Je ne voulais pas de chronologie dans cet inventaire du temps oublié...
Je ne voulais pas de récit linéaire. La vérité était, je le sentais, dans ces fulgurances librement accueillies, dans ces surgissements d'instants, ces éclats de vie.

A quoi pense la mère, où est-elle, avec ses yeux tristes qui ont l'air de ne rien voir ? Ses yeux qui regardent toujours au-delà des choses ?
Qu'est-ce qu'elle veut ? Qu'est-ce qu'elle attend ? L'enfant est fâchée inquiète. Pourquoi est-ele comme ça, si différente?

Là, on achetait des Mistrals gagnants, des ronds de réglisse, des roudoudous, des sucettes Pierrot gourmand, des bonbons de toutes sortes que la vieille femme tirait de bocaux couchés sur le flanc, petits ours caoutchouteux, caramels, fraises Tagada très rouges au goût écœurant ; sans oublier les boîtes de cachous Lajaunie qui servaient ensuite de palets pour jouer à la marelle. L'enfant riait beaucoup après l'école avec ses amies, parlait beaucoup, s'agitait beaucoup. J'ai le souvenir de ces retours d'école, si heureux, si gais. Impossible aujourd'hui de voir des gamines rire très fort entre elles, se tenir si mal, être si heureuses de vivre sans en être émue.

Qu'est-ce qu'une enfance ? Ce temps étrange, marginal, secret, infiniment personnel, inconnu des parents, ce temps où l'on devient soi, où l'on se met à voir, à entendre, à penser. Envie de raconter cela. De retrouver cela. (p. 18)

à propos de la crémière :
D'une sorte d'évier métallique dont la profondeur s'ouvre devant ses gros seins, cette femme puise le lait avec une louche et le verse dans le bidon d'aluminium qu'on lui tend.
Bruit métallique de l'anse qui retombe sur le ventre du bidon ; sonorité liquide du lait qui tombe lentement dans le récipient, le remplit.