Son vrai visage

Elle contourna le véhicule et tendit la main pour ouvrir la boîte à gants. Andy recula brusquement d'un pas chancelant. Un pistolet en était tombé. Un revolver, identique à celui que John Helsinger avait braqué sur la poitrine de Laura. Sur le côté, des marques d'éraflures, là où on avait effacé le numéro de série. Andy fixa l'arme usée gisant sur le plancher comme si elle attendait qu'elle se mette à bouger.
Andy dénicha le guide du conducteur.
1989 Plymouth Reliant SE Break.
Elle le feuilleta. Les schémas dataient, les illustrations étaient visiblement agencées à la main. Une voiture vieille de trente ans, avec quelques kilomètres à peine au compteur. Deux ans de plus qu'Andy. Entreposée dans un endroit qu'elle ne connaissait pas, dans une ville dont elle n'avait jamais entendu parler avant que sa mère lui ordonne d'y aller.

Mais Andy ne pouvait pas partir sans savoir.
_ Maman. Es-tu... Es-tu une espionne ?
_ Une quoi ? répliqua Laura, l'air perplexe.
_ Ou une tueuse à gages, ou un agent du gouvernement, ou...
_ Oh ! Andy, non... Je suis ta mère. J'ai toujours été ta mère, personne d'autre.

"_Peu importe ce que vous me ferez, vous n'obtiendrez pas ce que vous voulez.
_ Je ne vais pas te faire de mal. Juste te foutre la pire trouille de ta vie.
_ Vraiment ? répliqua Laura, vous croyez qu'on peut m'effrayer ?
_ Tout dépend à quel point tu aimes ta fille."

Andy était partie à New York pensant qu'elle trouverait là-bas une manière de briller et, en définitive, elle émettait autant de lumière qu'une vieille lampe-torche oubliée dans un tiroir de cuisine. Elle n'avait jamais rêvé d'être une célébrité. Elle aurait aimer les côtoyer : être la préposée aux cafés ou aux accessoires, la peintre des décors, la responsable des réseaux sociaux, l'assistante indispensable à la vie d'une star. Elle voulait se dorer à leur éclat. Etre au coeur des choses. Rencontrer des gens. Se faire un réseau.
Son professeur à l'Ecole d'art et de design de Savannah lui avait paru être un précieux contact. Elle l'avait ébloui par sa passion pour les arts ou, du moins, c'est ce qu'il avait prétendu. Qu'il lui ait dit ça alors qu'ils étaient au lit ne l'avait perturbée qu'après coup.

Ce n'était pas l'injustice qui le stimulait le plus, c'était la rage, l'étincelle qu'elle provoquait en lui. L'attrait d'une cause toute neuve. La possibilité d'anéantir. La violence. La gloire.
Ce qu'elle avait tenu caché, le seul péché qu'elle ne pourrait jamais confesser, c'était qu'elle avait provoqué cette première étincelle. Elle avait toujours cru - avec véhémence, avec grande conviction- que l'unique moyen de changer le monde était de le détruire.

Pendant des années, même lorsqu'elle l'aimait, une part d'elle-même le haïssait avec cette puérilité qui rend détestable ce que l'on ne peut contrôler. Il était têtu, borné et usait de son charme pour faire oublier les erreurs qu'il commettait en permanence ; les mêmes, encore et toujours, car à quoi bon en tenter de nouvelles alors que les anciennes lui réussissaient si bien ?
Il était charmant. C'était bien là le problème. Elle était sous son emprise. Même lorsqu'elle finissait par le détester, il parvenait toujours à la récupérer, à la séduire de nouveau, si bien qu'elle ne savait plus qui était le serpent, et qui était le dresseur.
Il malmenait les gens, les faisait souffrir, puis trouvait de nouvelles personnes, plus attrayantes à ses yeux, et abandonnait les anciennes, brisées, dans son sillage.
Mais un jour son charme cessa d'opérer. Un tramway qui déraille. Un train sans conducteur. Ses erreurs se remarquaient, elles devenaient impardonnables. L'une d'elles eut des conséquences terribles : une vie ôtée, une condamnation à mort... Elle aussi avait faillit perdre la vie.
Comment pouvait-elle aimer un homme qui avait essayé de l'éliminer ?

Nick ne le savait pas encore, mais il avait perdu la partie à la seconde où il était entré dans la pièce. Il s'était moqué des agents du gouvernement des jours durant, pestant contre leur stupidité, se vantant de sa propre intelligence. Il n'avait pas réalisé qu'ils étaient tout aussi capables que lui de jouer la comédie.

La tension quitta lentement ses épaules. Ses mâchoires se relâchèrent. De nouveau cette douleur à la tête, mais plus faible cette fois. Les pensées d'Andy se mirent à vagabonder. Elle écouta la pluie, observa les gouttes tomber devant son visage. Qu'est-ce qu'elle ressentirait en ouvrant le carton des fournitures à dessin? En sortant un crayon et un carnet à croquis?

Elle n'avait jamais voulu devenir actrice ou mannequin, ni aucun des habituels clichés. Elle n'avait jamais rêvé d'être une célébrité. Elle aurait aimé les côtoyer: être préposée aux cafés ou aux accessoires, la peintre en décors, la responsable des réseaux sociaux, l'assistante indispensable à la vie d'une star. Elle voulait se dorer à leur éclat. Etre au cœur des choses. Rencontrer des gens. Se faire un réseau.

Andy ouvrit la bouche, mais elle ne se rappelait plus de ce que sa mère lui avait demandé de dire ni des conseils de Gordon. Elle adopta donc sa réponse habituelle, qui consistait à garder le silence, et fixa son interlocutrice d’un regard vide.