Lorsque le philosophe Denis Diderot parcourait, au bras de Mademoiselle Voland, ou bien entre son cher
Grimm et Mademoiselle d'Épinay, le parquet ciré du
Louvre, ce n'était pas deux mille quatre cent quarante- six oeuvres, comme à notre Société Nationale. ! ou quatre mille quatre cent quarante-sept, comme à nos Artistes français, que l'auteur des Salons avait à inventorier, mais deux cents à peine.