Les Jouisseurs

Lu dans le cadre d'un Comité Lecture, ce roman de Sigolène Vinson » Les Jouisseurs « est paru aux éditions de l'Observatoire en 2017.
C'est l'histoire d'un écrivain victime du syndrome de la page blanche. En effet, il planche depuis cinq ans déjà sur un traité philosophique qu'il a choisi d'intituler « de la fascination des trains électriques », dont il n'a a ce jour écrit qu'un seul chapitre.
En panne d'inspiration, Olivier décide donc de dérober un automate, et non des moindres : l'Écrivain de Jaquet-Droz au musée de Neuchâtel.
p. 14 : » La caisse sur le dos, Olivier atteint le coffre de sa voiture. Il regarde tout autour de lui, les rues de Neuchâtel sont vides, personne pour témoigner du rapt de l'Écrivain. «
Arrivé chez lui, il le cache dans le sous-sol, où chaque nuit, celui-ci se met à écrire ce qu'Olivier espère le roman du siècle.
p. 14 : » L'Écrivain trempe sa plume dans son encrier et écrit : « le roman du siècle ».
Éléonore, sa femme, est visiteuse médicale spécialisée dans la vente et le placement des psychotropes, dont elle écoule une partie pour sa consommation personnelle.
p. 43 : » Sa cargaison de psychotropes, elle ne l'a pas vendue, elle l'a bouffée. Elle débloque, la camée des lois chimiques. Son idéologie est une dépendance psychique. «
Elle, ne manque ni d'idées, ni d'inspiration…
p. 64 : » Si un jour elle devait écrire un livre, elle raconterait l'histoire d'une femme en caravane. Celle aussi de son mari, en caravane comme elle. Des êtres instinctifs aux désirs et besoins organiques, des constitutions fortes mues cependant par des considérations autres que le sang qui coule dans leurs veines, désireuses de recouvrir leur nudité de poésie et de philosophie danoises. «
Le roman du siècle prend forme, secrètement. Il s'intitule « La Caravane Wintherling »…
Les chapitres alternent entre l'évolution de l'écriture du roman, et les aventures du couple formé par Ole Wintherlig et Léonie Colombani, les héros de ce même roman. Ole est danois, contrebandier et profiteur de guerre dans le Maroc colonial de Lyautey, dont il vend de l'alcool frelaté à ses troupes.
p. 27 : » Hubert Lyautey exige une pénétration pacifique du Maroc. Mais alors, de quoi meurt-il, au juste, le clairon? Ole crâne un peu : « de mon alcool !«
Léonie, d'origine corse, est représentante pour un laboratoire pharmaceutique. Tout comme Éléonore, elle use et abuse de son chargement.
p. 33 : » Quand l'être humain, pour exister, réclame autre chose que l'air et l'eau, c'est que plus rien ne tourne rond. «
S'ils se suivent l'un l'autre à une certaine distance dans le désert marocain, à eux deux ils forment un couple dans la jouissance, dans le but de tromper leur mélancolie.
p. 119 : » – Aucun joueur-jouisseur ne parle comme vous, Ole. Si vous voulez mon avis, vous filez un mauvais coton. «
Mais quel rôle joue Éléonore dans l'écriture du roman du siècle ? Sa lassitude grandissante et son amaigrissement ont-ils un rapport avec celui-ci, ou est-ce seulement les conséquences de sa consommation de psychotropes comme le laisse entendre Olivier ?
p. 108 : » – Je te l'ai déjà dit, aucune de mes actions n'est politique.
-Peut-être pas tes actions, mais tes douleurs ?
-Mes douleurs, politiques ?
-Un jour, il faudra pourtant que tu te soignes, lui dit Olivier. «
Perplexe je l'avoue, à la lecture des premières pages, je me suis prise au jeu de l'Écrivain. L'idée d'utiliser cet automate comme « nègre littéraire » est audacieuse et originale. Les personnages d'Éléonore et de Léonie ont attisé ma curiosité. Complexes, mais passionnantes, elles tiennent un rôle essentiel dans un roman qui de prime abord traite du syndrome de la page blanche de l'écrivain.
En aval de chaque chapitre du roman du siècle, on retrouve une notice technique de L'Écrivain, de petites notes qui prêtent à sourire !
Sigolène Vinson fait référence, à plusieurs reprises, au philosophe danois Kierkegaard qui a écrit sur les stades esthétique, étique et religieux, questionnement mis en corrélation via les personnages du roman. Celui-ci est également ponctué des vers du poète danois Jens Peter Jacobsen.
Lien : https://missbook85.wordpress..

C'est un livre étrange et pénétrant.
Je me suis laissé emporter par ses personnages qui courent après eux-même.
Pourtant sa lecture n'a pas été une évidence. D'une part parce que ma lecture a été sporadique, suite à un emploi du temps surchargé, d'autre part car l'écriture est complexe et demande une attention certaine.
Mais alors que je me perdais aux côtés de ces deux couples, des phrases fulgurantes surgissaient du récit. Des phrases qui éclairent des sentiments diffus mais bien présent en nous. de ces phrases qui vous révèlent.
Éléonore et Olivier cherchent chacun à leur façon une raison d'être. Et ils iront chacun à leur façon jusqu'au bout de leur façon de prendre la vie.

Sigolène m'écrivait en dédicace à Brive L'an dernier:" encore une histoire de cailloux ou presque. Ceux du désert marocain cette fois. Et la neige du Doubs.
Olivier est en panne d'écriture depuis cinq ans... il dérobe un automate, appelé l'écrivain. Eléonore va s'en servir pour écrire, grâce à l'automate, le roman du siècle pour son mari.
Elle invente deux personnages Léonie, corse et Ole, danois. Ses personnages traversent le désert marocain pour vendre de l'alcool frelaté...
Eléonore est déléguée médicale et dévore ce qu'elle doit vendre: des psychotropes.
Avec Sigolène Vinson, on part à l'aventure...ses livres sont déconcertants, surtout le Caillou.
Ici, le titre Les Jouisseurs intrigue d'emblée; elle fait référence au philosophe Kierkegaard (danois) qui a écrit sur les stades esthétique, étique et religieux. Les Jouisseurs veulent rester à l'esthétique et ne pas penser;
J'aime bien l'écrivaine et son oeuvre (mais je n'ai pas lu les policiers à quatre mains)

Chère Sigolène,

Si je t'écris, c'est pour te dire que j'ai failli te manquer.

Du fond de la retraite que je me suis choisi, sans réseau wifi et sans téléphone, je n'ai que Les Jouisseurs, ton prochain livre qui sort bientôt aux Editions de l'Observatoire (le 24 aout, je crois). Compagnon de voyage singulier. Et obsédant. Il s'en est fallu de peu que je ne passe à côté.
J'ai reçu ton dernier roman Courir après les ombres quand il est sorti en poche, il y a quelques mois. Au milieu de cet improbable surmenage qu'entraine chez les lecteurs presque professionnels comme moi l'hystérie des rentrées littéraires. J'en avais lu les premiers mots. Ils m'ont paru arides. Je ne t'ai d'abord pas comprise. Je n'étais pas vraiment disponible à ton étrangeté, à ton envoûtement, au dépouillement de ta langue. J'en étais à cette saison où on a besoin d'adjectifs. Où on rêvasse devant les toiles de Monet et où on ne comprend pas les cauchemars de Pollock ou les fenêtres de Rothko. J'étais jeune, en janvier, et encore un peu trop classique pour toi.

Alors quand j'ai revu ton nom sur les épreuves d'avril, je n'ai pu retenir une sorte d'appréhension et le regret de t'avoir négligée, autant te le dire. Car je sentais bien qu'il y avait là un trésor que je n'avais pas pris le temps de découvrir. Et je m'en voulais. Beaucoup. Parce que j'avais deviné la voix singulière qui est la tienne. Mais je n'avais pas été en mesure de l'entendre. Alors voilà, j'ai décidé que ma chronique prendrait aussi la forme d'un mot d'excuse du fond du coeur.

Au premier chapitre et à la première page, je suis de nouveau décontenancé.

Comme avant.
Comme toujours.

Comme la première fois où j'ai lu Hemingway.
Comme la première fois où j'ai lu Rimbaud ou Virginia Woolf.
Comme la première fois où j'ai vu Picasso.
Comme la première fois où j'ai entendu Radiohead.

C'est comme ça, le nouveau, ça remet en cause pas mal de vieilles coutumes. Je sais que tu es un nouveau monde. Moi je suis un mec lyrique, j'aime bien les envolées. Toi, ton style est nu, minimaliste, sec comme l'air du désert. C'est minéral et il n'y a pas tous ces artifices qui me réconfortent. Ça frappe en pleine gueule comme des bouts d'existence. Ça agit comme une drogue. On ne s'aperçoit qu'un peu après qu'on a eu une vision. Et qu'elle demeure, inébranlable comme un souvenir précieux. C'est somptueux sans en avoir l'air, t'ai-je écrit au début de ma lecture, d'une élégance absolue. Une métaphysique qui se révèle peu à peu, sans maniérisme et sans démonstration. C'est là, sur la page, ça existe comme de l'or pur dans une rivière. A l'état brut.

Et ton lecteur devient le chasseur de tes trésors.

Avec toi, j'ai lu des chapitres qui ressemblent à des rêves dont on se souviendrait au réveil, des tranches de vie qui ressemblent à des flashs. Ce curieux automate nommé l'écrivain qui écrit des livres dans les fêtes foraines. Un homme de lettres en panne d'inspiration, Olivier, le vole. On ne sait trop pourquoi. Il le ramène chez lui. Et quand il l'actionne pour la première fois, se déroule le premier chapitre du grand roman qu'il est incapable d'écrire, retraçant le destin d'un couple (Ole et Léonie) qui traversait le désert dans une caravane, à la cargaison vénéneuse, au XIXème siècle, dans le Maroc de Lyautey. Peu à peu, on s'aperçoit que c'est Eléonore, la compagne d'Olivier, accro aux médocs du labo pharmaceutique où elle travaille, qui en est l'auteure et souffle ses mots à l'écrivain, pendant les blackouts que ses traitements provoquent. Tous sont en quête d'insouciance, de soulagement, d'ailleurs, de légèreté, de joie et d'oubli, par delà tous les désarrois.

On se souvient de tes personnages comme de silhouettes surgies de la brume.

Il y a de la poésie jusque dans ton résumé. le vertige de l'ivresse que tu t'arranges pour distiller dans le quotidien en si peu de mots. L'économie de moyens pour révéler l'infini du monde. Les temps qui se confondent et les destins parallèles, par-delà les époques… ce curieux androïde qui m'a fait songer à Hugo Cabret ou à Metropolis qui déroule une vision fascinante presque à notre insu… Il te ressemble tellement. Il ressemble tellement à ma perplexité au début de ton roman. Et puis à ma fascination. A ta densité, à ton art de la suggestion, où chaque phrase porte un univers.

D'habitude, il m'en faut beaucoup plus.
D'habitude il faut que je me reconnaisse, que je me raccroche, que je me rattache, que je me retrouve dans les mots des autres.

Et tu m'as totalement pris à contrepied.

Tu m'as fait devenir un autre lecteur, juste pour toi.
Comme un acteur qui découvrirait en lui un registre qu'il ne se connaissait pas.

Parce que c'est beau comme un voyage qu'on n'a pas préparé. A chaque page c'est un paysage que l'on découvre, le regard vierge et débarrassé d'habitudes trop anciennes. J'ai erré avec toi au coeur du mystère de l'écriture. J'ai dit à Lisa, ton éditrice que c'était comme apprendre à lire à nouveau. Que c'était de la poésie. Que c'était grand. Je crois que je te l'ai écrit aussi. Et c'est vrai. C'est métaphysique. C'est chamanique.

C'est toi et rien que toi.

C'est quelque chose que j'attendais sans le savoir. Comme un renouveau. Comme quelque chose qui fait sursauter et qui peuple le monde de souvenirs qui ne sont pas les siens. Plus je te lis et plus je t'aime. Alors qu'au début, je ne le savais pas, si j'allais y arriver à m'y faire à ce voyage.

Mais tous mes grands départs se sont faits à contrecoeur.

En toi j'ai retrouvé d'anciennes fascinations, l'Afrique de Rimbaud et de Lawrence d'Arabie que tu portes en toi. Des sourires aussi, des êtres qui sortent du cadre et de la norme.
En toi, j'ai retrouvé ce qui m'a fait écrire mon premier bouquin il y a longtemps, quand j'ai découvert l'Amérique et ses auteurs, ce style sans affèteries, sans coquetteries, au plus près de ce qu'on a à dire et à ressentir. Au plus proche de la sensation.

Ces mots dont je pourrais encore parler des nuits entières.

On triche souvent avec nos émotions pour les faire rentrer dans une phrase.
Pas toi.
Je crois que c'est ça qui a fini par me bouleverser.

Ton intégrité. Ton exigence. Ton intransigeance. Ton plan à la précision d'horloge.

T'es une putain d'écrivain.

Oui... j'ai failli te rater. La faute à une occasion manquée et à un mauvais timing. La faute à des chemins plus tracés, plus faciles. A une autre époque. Au figuratif. Aux beaux paysages. Des trucs qu'on reconnaît. Toi je ne t'ai pas reconnue tout de suite.

Il a fallu m'habituer à tes mots et à ta lumière, à ton ailleurs, à cette nouvelle terre que tu m'as fait découvrir.
Pas très loin de Faulkner, voisine des poètes et de tous ceux qui m'ont changé la vie.

Et du fond de cette maison où la modernité ne passe pas, de cette parenthèse, c'est toi que j'ai emmenée dans mon bagage.

Comme une évidence.
Comme ce cliché du livre qu'on emporte sur une ile déserte.
Comme une auteure que l'on voudrait lire sans cesse.

Passe un bel été,

Nicolas

Lien : http://www.nicolashouguet.co..

Drôle de truc. Ecriture pensée ou automatique, on se le demande. La construction-déconstruction apparaît à la fin du livre comme scrupuleusement réfléchie et maîtrisée. Quant à la poésie, elle est partout, elle déborde sans dégouliner, elle déborde tenue et classe...A lire !

Ce sera avec une très grande concision que j'évoquerai ce roman qui ne m'a pas franchement emballée. L'idée narrative de départ est très intéressante du fait de la succession de trois niveaux différents (la vie de l'écrivain / ce qu'il écrit pendant ce temps, en rapport ou sans rapport avec l'automate dérobé) qui s'imbriquent efficacement et qui racontent la difficulté parfois névrotique du processus d'écriture avec beaucoup de pertinence, de même que la part de fantasme que permet ce processus. Malheureusement, j'ai trouvé que, peu importe le niveau de narration, les trois étaient d'un ennui… surtout l'histoire d'Olivier et d'Eléonore. C'est un ouvrage court, heureusement, car je ne sais pas si je serai allée au bout sinon.
Lien : https://lartetletreblog.word..

C'est avec le vol d'une machine formidablement imaginaire que ce dernier livre de Sigolène Vinson va prendre vie. L'ancienne avocate et actrice de théâtre reprend la plume, en-dehors de ses chroniques judiciaires publiées dans Charlie Hebdo, pour livrer un roman qui a tout de l'énigme. Un roman publié aux Editions de l'Observatoire (un merci en passant). L'avis de Lettres it be ? Un peu plus bas dans cet article !

# La bande-annonce

Ils sont quatre : Olivier et Éléonore, Ole et Léonie. Tous jouisseurs.
Atteint du syndrome de la page blanche, Olivier dérobe un automate, l'Écrivain, pour composer le roman qu'il n'arrive pas à créer. Sa compagne, Éléonore, visiteuse médicale, dévore sa propre cargaison de psychotropes et, dans ses hallucinations fantasques, s'empare de l'Écrivain pour imaginer Ole et Léonie.


Dans le Maroc de Lyautey, à deux siècles de là, ces derniers traversent le désert à bord de leur caravane de débauche, instillant le vice et l'alcool à mesure des escales. Comme Olivier et Éléonore, les contrebandiers cherchent à tromper leur mélancolie.



Des glaciers suisses aux dunes marocaines, du XIXème au XXIème siècle, existe-t-il une jouissance assez puissante pour échapper à la brutalité de l'instant terrestre et accéder à la joie de vivre ?

# L'avis de Lettres it be


Fille d'un employé à la transition informatique de la compagnie d'électricité Djiboutienne, ancienne élève du cours Florent puis actrice de théâtre s'étant adonnée à Machiavel et Brecht avant une courte passade sur le grand écran sous la direction de Danielle Thompson, avocate parisienne puis maintenant auteure et chroniqueuse judiciaire du côté de chez Charlie, Sigolène Vinson a de la vie plein la tête. Elle nous revient en librairie avec Les Jouisseurs, un ouvrage onirique et plein de bonnes réflexions.

La suite de la chronique sur le blog de Lettres it be
Lien : https://www.lettres-it-be.fr..

Olivier n'arrive plus à écrire depuis cinq ans. En panne d'inspiration cet écrivain dérobe dans un musée un automate "L'écrivain" pour qu'il compose le livre qu'il ne parvient pas à écrire. Une fois installé chez lui, quand Olivier actionne l'automate, celui-ci trempe sa plume dans son encrier et déroule le premier chapitre d'un roman retraçant le destin d'un couple (Ole et Léonie) qui traversait le désert dans une caravane au début du 20ème siècle, dans le Maroc de Lyautey. Dans cette caravane Winterlig le couple transportait de l'alcool frelaté qui rendait aveugle.

On s'aperçoit rapidement que c'est Eléonore, la compagne d'Olivier, qui s'est emparée de l'automate pour écrire l'histoire de Léonie et Ole. Eléonore est une visiteuse médicale qui vend des psychotropes qu'elle consomme sans modération.

Pendant qu'Éléonore fait semblant de ne pas écrire, Olivier fait semblant d'écrire, dit à sa compagne que son travail avance et rédige la notice technique de l'automate.

Ce roman nous relate donc les destins parallèles, à deux siècle d'intervalle, de deux couples plongés dans la mélancolie qui tentent d'accéder à la joie de vivre.

Ce roman m'a complètement décontenancée, je l'ai abandonné une première fois pour le reprendre ensuite mais je n'ai pas réussi à rentrer dedans. J'ai essayé de lâcher prise comme me le conseillaient d'autres lectrices mais l'écriture de Sigolène Vinson s'est révélée trop singulière pour moi qui suis en définitive une lectrice avec des goûts assez classiques.
Une histoire étrange et pesante dont je n'ai certainement pas compris toutes les subtilités et une écriture trop sèche, trop dépouillée pour moi mais qui font le bonheur de nombreux autres lecteurs enthousiasmés par cet écrivain à l'univers bien particulier qui n'est pas pour moi, du moins pour l'instant...
Lien : https://leslivresdejoelle.bl..

Non, je ne suis pas entrée d'emblée dans ce livre, ce fut progressif, très progressif. L'humeur n'y était pas, les personnages et leur philosophie m'échappaient. L'arrêter, le continuer ? La question, ne s'est pas vraiment posée, j'étais prise sans le savoir. Et puis, comment refermer un livre qui se déroule pour partie dans le Jura proche (et pour autre partie au Maroc).

Alors, la connexion s'est faite, je me suis mise à sourire, à apprécier ces jouisseurs et leur façon de voir les choses, de se laisser porter par cette vie absurde, cette espèce de désinvolture-lucidité-folie… et leurs tentatives pour se déconnecter du – faire avec le ? -monde (vol-recherche d'inspiration, prise de médicaments, d'alcool ou de haschisch, folie).

Finalement, c'est un peu triste que j'ai refermé ce livre… triste parce que la fin… et triste de les quitter ces jouisseurs à la fois si proches et si différents.

Merci à Babelio et leur Masse critique pour ce livre !
Lien : https://etsisite.wordpress.c..

A coup sûr, c'est un roman atypique qu'a écrit Sigolène Vinson. L'histoire qu'elle raconte n'a que peu d'importance au regard de la façon qu'elle a de nous faire perdre nos repères. On pourrait dire que c'est un livre sur la quête de soi, sur la force de l'imaginaire, sur les réjouissances inattendues, sur l'inspiration, ou tant d'autres sujets. Mais pour moi, c'est surtout une preuve que l'écriture peut faire voyager, qu'elle peut nous désorienter, nous questionner et aussi nous chambouler.