Guernica : 1937

Dora rêvait de cette vie entièrement vouée à l'art, dans ce "cocon" où seuls Picasso et elle existeraient , à l'abri des autres, loin de ceux qui propageaient des rumeurs, les épiaient, espéraient déjà la fin de leur liaison. Elle disait un "cocon" mais au fond d'elle-même, elle n'y croyait pas trop. Elle savait qu'il s'agissait plutôt d'une arène, quelque chose qui serait mortel à la fin de la partie.

Cette fille, je la veux, elle est tout ce que j'aime. Elle me défiera mais je la soumettrai. C'est ça le jeu que j'aime (...)
Le jeu s'annonçait cruel et passionnant.

Picasso, depuis des mois déjà, ne savait pas exactement sur quel pied danser avec elle. Il n’était pas prêt à se jeter vraiment à ses genoux, et pourtant, pour la première fois de sa vie, c’était une femme comme il les aimait au plus secret de lui, qu’il avait conquise. Pas une vierge, pas une prostituée, pas une fille des bas quartiers de Barcelone, celles qu’il fréquentait jadis, pas une femme fragile, comme une enfant qu’il fallait protéger, mais une femme qui tenait de tout à la fois, forte et faible, virile et féminine, une femme qui osait tout, lui tenait tête, intelligente et brutale, passionnée et sombre comme lui, qui connaissait la douleur et la souffrance, qui brûlait d’un feu qui ne s’éteignait jamais, et rêvait d’idéal de de beauté. C’étaient ces femmes-là qu’aimait Picasso, des Amazones, des conquérantes, avec lesquelles il pourrait explorer des terres inconnues, dangereuses, des femmes qui aimaient le risque. (…) « Dora, oui, se disait-il, est de celles-là. Terrifiante et si faible en même temps ».

Dora menait donc seule son chemin. Elle essayait de se débrouiller et de se dégager des nœud coulants que Picasso avait mis discrètement en place pour la capturer. La garder parce qu'il la trouvait intelligente, trop même, trop belle, et surtout parce qu'elle était la "victime" idéale, résistante et docile tout à la fois.

Mais vous pouvez tout être,
belle et laide, sublime et immonde,
sainte et démon, bête et déesse,
femme et petite fille, arbre et fleur aussi.
Vous incarnez tous les sentiments.
P 165

- Guernica vient à votre heure, Picasso. C'est votre moment. Vous devez peindre cette abomination.
Picasso, intuitivement, n'était pas tout à fait sûr de cela. Plus que l'événement en lui-même, c'était la violence qu'il voulait peindre, la terreur et la barbarie.

(Explicit)

Pour écrire son roman, l’auteur s’est librement inspiré de la vie et de l’œuvre de Picasso et de Dora Mar. Dialogues, situations, interprétations psychologiques, s’ils sont le fruit de son imagination, reposent néanmoins sur des faits et des évènements historiques éparsement rapportés dans des essais, des archives d’époque, des témoignages de contemporains, des entretiens inédits. Ils ne sauraient être une lecture chronologique de la réalité telle que les protagonistes l’ont vécue. Toutefois, chacun sait que l’imaginaire rejoint souvent cette même réalité et la fonde. C’est le privilège de la littérature et de l’art.

À chaque toile que Picasso faisait,
Dora Maar répondait par une autre, presque la même,
comme si elle voulait par là récupérer son image, se la réapproprier,
ne pas la lui laisser.
C'était un acte de survie.
p 165.

Depuis quelques temps, elle le trouvait inquiet, préoccupé par la situation politique en Espagne. La guerre civile qui avait éclaté au début de l’été se répandait partout dans le pays. Son pays. S’il n’avait jamais été un patriote acharné ou un nationaliste, il éprouvait une fierté certaine d’être espagnol. Il revendiquait sa langue, ses usages, ses mœurs, ses mentalités, son art de vivre. Et cette exubérance dans la vie, dans la création qui était, disait-il, inhérente à sa terre natale.

Elle pensait que son art pouvait répondre à la violence du monde et ses photographies témoigner de la misère et du malheur des hommes.