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À sa manière, Mohamed Mbougar Sarr parvient à résoudre l’étouffant face-à-face entre l’Afrique et l’Occident : il ouvre une fenêtre et s’enfuit pour rejoindre le continent de la littérature.
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Une ode à la liberté sous toutes ses formes.
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Avec une préférence marquée pour les trous perdus, une bonne dose d’humour désinvolte, un peu de cynisme teinté d’amertume et une grande sensibilité, Andrzej Stasiuk ponctue son récit d’envolées imaginaires.
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Dans Les nomades du blues les brefs portraits d’une trentaine de musiciens avec un sens du récit au cœur duquel l’anecdote n’a jamais rien d’anecdotique et où l’érudition a toujours les allures d’une main tendue.
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Son style expressif et les tableaux essentiellement noir et gris épousent la dureté du propos, tout comme les images séquentielles appuient la traversée de Mila.
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Stéphane Girard met à mal l'idée reçue voulant que notre époque marque le triomphe du narcissisme.
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« Le passé ne meurt jamais. Il n’est même pas passé. » La formule de William Faulkner, on pourrait la croire venue tout droit de chez Laurent Mauvignier, lui-même lecteur de Faulkner, et dont le dixième roman, Histoires de la nuit, fait revivre ce que l’on croyait à jamais enfoui ou dont on ignorait tout.
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Sans états d’âme, le roman nous laisse entrevoir, comme il se doit, l’économie aussi subtile que complexe du despotisme, faite de faux pas, de rumeurs, de flatteries, de « procédures mystérieuses », de ballets chorégraphiés des courtisans et de bourse des réputations. « Je fus en grâce autant qu’en disgrâce », résumera simplement cet ancien conseiller du roi.
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De Montréal à Blanc-Sablon, en passant par Anticosti, son 7e roman dessine une trajectoire en forme de mal de vivre.


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Un kaléidoscope de vignettes revendiqué comme « roman », employé ici comme un synonyme de fiction. Preuve s’il en fallait que l’auteur de Je suis un écrivain japonais, se joue de toutes les étiquettes — et de l’idée même de roman.
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Entre l’histoire d’horreur et le parcours à obstacles, l’émotion crue et la froideur clinique des faits, Basse naissance porte à bout de bras un message d’espoir. Et quelle différence avec ceux et celles qui ont vécu la même chose ? « J’ai vu quelque chose à l’horizon et je me suis mise à courir. J’ai couru et je ne me suis jamais retournée. »
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Cette histoire est racontée à un rythme plutôt hallucinant — phrases saccadées, chapitres très courts — ce qui en fait un irrésistible « page turner », comme on dit dans les salons. Les personnages, du moins les principaux, sont crédibles et pas trop caricaturaux, alors que l’intrigue se tient fort bien.
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Dans ce récit écrit avec la collaboration de Charlotte Fauve, ce spécialiste des palmiers « venu aux plantes sur le tard » zigzague entre la naissance de sa propre passion botanique, ses voyages en Chine, en Polynésie, au Brésil ou en Afrique et des anecdotes concernant certains des plus importants naturalistes de l’époque moderne.
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En s’appuyant sur des personnages complexes, R.J. Ellory décrit ce coin de pays et les relations entre les hommes qui l’habitent de façon saisissante : son sens du tragique et la justesse de ses observations, le souffle puissant de son écriture aussi sombre que lumineuse, tout cela trace un portrait insupportablement juste.
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Mais derrière cette chronique de la prise de conscience de l’éventualité de la mort, Un été à Rockaway s’intéresse surtout aux conséquences inhérentes au choix de quitter le lieu de sa naissance, ou à celui d’y rester. Deux chemins que Jill Eisenstadt s’abstient de juger, préférant une certaine tendresse au cynisme caractéristique de son époque et de sa bande.
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