Pline le jeune

Lettre VIII , Pompeius Saturninus .

La vertu toute seule est sujette à l’envie, mais parfois plus encore quand on la glorifie et la vante en public, et les bonnes actions n’échappent au dénigrement et à la malveillance que si elles sont ensevelies dans l’obscurité et le silence.

Je crois en effet que tous les hommes doivent penser qu'ils ont le choix entre l'immortalité et la condition de mortel. Dans le premier cas, il faut lutter, faire des efforts, dans l'autre, se reposer, se détendre, ne pas se fatiguer pour rien dans sa brève existence, comme je vois beaucoup de gens le faire, qui sont finalement amenés, en fournissant un semblant d'activité pitoyable et peu gratifiant, à avoir une piètre idée d'eux-mêmes.

Il y avait à Athènes une maison spacieuse et commode, mais de mauvaise réputation et hantée. Dans le silence de la nuit, on entendait un son métallique et, si on tendait l’oreille, on percevait un bruit de chaînes, d’assez loin d’abord, puis de très près : bientôt apparaissait un spectre, un vieillard épuisé par la maigreur, en haillons, la barbe longue et les cheveux hérissés ; il portait, aux pieds, des entraves et, aux mains, des chaînes qu’il agitait. Aussi les habitants passaient-ils, dans la crainte, des nuits blanches, sinistres et effrayantes. […] La maison fut donc délaissée […]. On y mit cependant une affiche, au cas où quelqu’un, dans l’ignorance d’un défaut si grave, eût voulu l’acheter ou la louer. Le philosophe Athénodore vint à Athènes, lut l’annonce et entendit le prix que sa modicité rendait suspect. Il s’informe, apprend toute l’affaire et malgré cela, ou plutôt pour cette raison, loue la maison. À la tombée du jour, il se fait placer un lit dans l’entrée, réclame des tablettes, un stylet, de la lumière ; il […] concentre son attention, ses yeux, sa main, à écrire, de crainte que son esprit, livré à lui-même, n’entende des bruits imaginaires et ne se crée d’inutiles frayeurs. D’abord, comme partout ailleurs, le silence de la nuit ; puis des bruits de fer et des mouvements de chaînes. Il ne lève pas les yeux, ne dépose pas son stylet, mais renforce sa concentration et en fait un écran contre ce qu’il entend. Alors le bruit s’intensifie, se rapproche : on l’entend déjà sur le seuil, pour ainsi dire, et déjà à l’intérieur. Le philosophe se retourne, regarde et reconnaît l’apparition dont on lui avait parlé. Elle se tenait debout et faisait signe du doigt, comme pour l’appeler ; mais Athénodore, de la main, lui signifie d’attendre un peu et se penche à nouveau sur ses tablettes et son stylet. Elle, elle lui faisait résonner ses fers au-dessus de la tête pendant qu’il écrivait. Le philosophe se retourne, voit qu’elle lui fait le même signe qu’auparavant et, sans attendre, il prend la lumière et la suit. Elle marchait d’un pas lent, comme alourdie par les chaînes. Après avoir obliqué vers la cour, tout à coup, elle disparut, abandonnant son compagnon. Laissé seul, celui-ci marque la place d’un tas d’herbes et de feuilles. Le lendemain, il va trouver les magistrats et leur conseille de faire creuser l’endroit. On découvre, au milieu des chaînes, des os emmêlés que le corps en décomposition par l’action du temps et du sol avait laissés décharnés et rongés par les liens. Rassemblés, ils sont enterrés aux frais de l’État. Après cela, la maison fut débarrassée des mânes, qui avaient reçu une sépulture
selon les rites.

Minerve n'erre pas moins que Diane dans les montagnes !

Tout se noue, tout s'enchaîne, et je vois grandir de jour en jour la horde de mes tracas.

Je suis partagé entre l'étude et la paresse, les inséparables rejetons du temps à soi.

C'est avec cette ingéniosité qu'on prend à l'un pour donner à l'autre, qu'on cherche dans sa rapacité à passer pour généreux.

Soyons donc tolérants pour les plaisirs des autres afin de gagner leur indulgence pour les nôtres.

Est ce que chacun n'y va pas de sa petite complaisance envers soi même ?

Qui déteste les vices déteste les hommes.

Continuons à être, quand nous allons bien, les hommes que nous nous promettions d'être quand nous étions malades.

On ne vaut jamais mieux que lorsqu'on est malade.

Ah, comme notre jugement sur les actes diffère suivant ceux qui les accomplissent !

Il en va de l'Empire comme du corps humain : les maladies les plus graves partent de la tête et se propagent partout.

Ce qui est le plus connu n'est pas le plus beau.

Rappelle toi qu'il faut fuir plus que tout cette alliance moderne du luxe et de la mesquinerie.
Pris séparément ces défauts sont déjà une honte, ils le sont plus encore quand on les met ensemble !

C'est l'excès qu'il faut réprimer et faire rentrer dans le rang !

Le salaire d'une belle action, il ne l'attend pas de l'approbation populaire, mais de l'action elle même.

Une grandeur d'âme qui ne laisse rien à l'ostentation mais règle tout sur la conscience.

Loin derrière mais le plus proche.