Al Robertson

— Les gens refusent l'argent de l'InSec, expliqua Jack. Et nous ne sommes pas autorisés à quitter le Dockland. C'est très frustrant.
— Je veux bien le croire. Votre culture...
— Ce n'est plus ma culture.
— Cette culture, alors. Elle se sert du virtuel pour tout. Elle fait de vous un estropié en vous en interdisant l'accès.

Quand il avait dû se faire à l'idée qu'il allait mourir, elle l'avait aidé avec beaucoup de finesse. Il comprenait pourquoi, à présent: elle-même était une revenante. Elle comprenait la mort parce qu'elle l'avait vécue.

— Les forêts comme celles-ci n'existent plus depuis des siècles, marmonna Fist.
— Les forêts comme celles-ci n'ont jamais existé.
— Ah bon ?
— C'est un fantasme. Comme Violin Gardens. Comme tout le Homeland.
— Je croyais que tu aimais cet endroit...
— Je ne l'aime plus. J'ai été absent trop longtemps et j'ai vécu trop de choses... Nous avons bâti notre monde avec des rêves et nous l'avons appelé mémoire. Nous essayons de vivre dans des souvenirs et nous appelons ça la vie. Mais c'est de la nostalgie, rien de plus.

"Et vous..." — il se retourna vers Jack — "... foutez le camp. J'ignore quel crime vous avez commis, mais vous n'êtes pas connecté, et encore une fois ça me suffit pour savoir que je ne veux pas de vous ici."

Dans le train, pendant qu'il rentrait à l'hôtel, Fist surgit devant lui.
[Atroce cet endroit. J'espère qu'on n'y retournera jamais.]
[On y sera peut-être obligé.]
[T'aurais pas dû l