Andrzej Sapkowski

"Je n'ai rien contre les sorceleurs. Qu'ils continuent à chasser les vampires. A condition qu'ils payent leurs impôts."

Radowid III le Hardi, roi de Rédanie.

- Lytta Neyd... Ce n'est pas non plus ton vrai nom, n'est-ce pas ? (Geralt)
- Mon vrai nom était embarrassant à l'usage.
- C'est à dire ?
- Essaie un peu de dire rapidement : Astrid Lyttneyd Asgeirrfinnbjornsdottir.

Les gens, dit Geralt en détournant la tête, aiment bien inventer des monstres et des monstruosités. Ca leur donne l'impression d'être moins monstrueux eux-mêmes. Quand ils boivent comme des trous, qu'ils escroquent des gens, les volent, qu'ils cognent leurs femmes à coups de rênes, laissent crever de faim la vieille grand-mère, qu'ils assènent un coup de hache à un renard pris dans un panneau ou criblent de flèches la dernière licorne qui subsiste sur terre, ils aiment se dire que la Moire qui entre dans les chaumières au point du jour est plus monstrueuse qu'eux. Alors ils se sentent le coeur plus léger. Et ils ont moins de mal à vivre.

- Vous savez, monsieur, dit Ortillette, il ne s'agit pas que du diabolo. Lille nous interdit de faire du mal à qui que ce soit. A quelque créature que ce soit.
- C'est normal, intervint Jaskier. Les prophétesses de la compagne sont de la même souche que les druides. Quand un taon suce le sang d'un druide, ce dernier lui souhaite bon appétit.

— [...] Notre monde vite dans l'équilibre. La destruction, le meurtre de toute créature habitant ce monde menace cet équilibre. L'absence d'équilibre induit l'extermination, et celle-ci la fin du monde que nous connaissons actuellement.
— Théorie de druide, affirma Géralt. Je la connais. Un vieux hiérophante me l'avait présentée autrefois à Riv. Deux jours après notre conversation, des hommes-rats l'ont mis en lambeaux. Le déséquilibre n'a jamais été confirmé.

— [...] Lorsqu'un dragon s'arrête dans une contrée, il n'est pas bon que le peuple croie qu'on puisse impunément le gaver de poison et continuer d'enfiler les filles dans les blés au lieu de faire appel à des professionnels. Si un tel procédé se répétait, il ne nous resterait plus que la mendicité. Non ?

- La... princesse ?
- La princesse est comme toutes les princesses. Elle est maigre et un peu bébête. Elle pleure tout le temps et pisse au lit.

Je te prenais pour un instrument aveugle et avide de sang, pour quelqu'un qui tue froidement, sans se poser de questions, qui essuie le sang sur sa lame et compte son argent. Mais j'ai compris que le métier de sorceleur est en fait digne de respect. Tu nous défends non seulement contre le Mal tapi dans l'ombre, mais aussi contre celui qui est tapi en nous.

(mode d'emploi pour donner un bel emballage à votre viol)

Mistle lui murmurait des mots rassurants, mais dans le même temps sa petite main ne cessait de ramper telle une petite limace chaude vers son objectif. Finalement, le dégoût et la peur qui enserraient Ciri dans leurs mâchoires de fer cédèrent place à un sentiment ambigu d'abandon [...] résignation et soumission impuissante. Une soumission mortifiante, et détestablement agréable.

[...]

Mistle qui dormait la bouche entrouverte, son avant-bras replié sur ses yeux. Ciri, attentionnée, recourit la jeune fille à l'aide des couvertures. Après un moment d'hésitation, elle se pencha, l'embrassa délicatement sur ses cheveux coupé ras.

C'est une magicienne. Une magicienne et une femme en même temps, en un mot, un genre étranger, qui fonctionne selon des mécanismes et des principes incompréhensibles pour des hommes ordinaires.

Ta réputation te précède, Geralt, et elle a plus d'écho que la maudite cornemuse de Draig Bon-Dhu. Et aussi peu de notes agréables.

Tu pensais avoir pris sous ton aile une simple fillette. Tu te trompais. Tu as reccueilli une flamme, qui, à tout instant, peut embraser le monde. Notre monde. Le tien, le mien, le leur.

𝘐𝘭 𝘺 𝘢 𝘥𝘦 𝘮𝘰𝘪𝘯𝘴 𝘦𝘯 𝘮𝘰𝘪𝘯𝘴 𝘥𝘦 𝘮𝘰𝘯𝘴𝘵𝘳𝘦𝘴 ?
𝘌𝘵 𝘮𝘰𝘪 ? 𝘘𝘶𝘪 𝘴𝘶𝘪𝘴-𝘫𝘦 ?
𝘘𝘶𝘪 𝘦𝘴𝘵-𝘤𝘦 𝘲𝘶𝘪 𝘤𝘳𝘪𝘦 ? 𝘓𝘦𝘴 𝘰𝘪𝘴𝘦𝘢𝘶𝘹 ?
𝘓𝘢 𝘧𝘦𝘮𝘮𝘦 𝘦𝘯 𝘮𝘢𝘯𝘵𝘦𝘭𝘦𝘵 𝘣𝘭𝘢𝘯𝘤 𝘦𝘵 𝘦𝘯 𝘳𝘰𝘣𝘦 𝘣𝘭𝘦𝘶𝘦 ?
𝘓𝘢 𝘳𝘰𝘴𝘦 𝘥𝘦 𝘕𝘢𝘻𝘢𝘪𝘳?
𝘘𝘶𝘦𝘭 𝘴𝘪𝘭𝘦𝘯𝘤𝘦 !
𝘘𝘶𝘦𝘭 𝘷𝘪𝘥𝘦 ! 𝘘𝘶𝘦𝘭 𝘥é𝘴𝘦𝘳𝘵 !
𝘌𝘯 𝘮𝘰𝘪.

- Vereena, page 95-96, édition Bragelonne

Au bout du compte, une corde est une corde, et peu importe la raison pour laquelle on est pendu.

Il est facile de tuer avec un arc, jeune fille. Il est facile de lâcher la corde en pensant : "ce n'est pas moi, c'est la flèche. Mes mains ne portent pas le sang de ce garçon, c'est la flèche qui l'a tué, pas moi." Mais la flèche ne rêve pas la nuit. Je te souhaite de ne pas rêver non plus, petite dryade aux yeux bleus. Adieu, Braenn.

-[...] L'amour sans flatterie me choque par son aspect physiologique, or la physiologie est fade. Flatte-moi !
- De la Iaruga jusqu'à Buina, personne n'a un aussi joli derrière que toi.

Celui qui est loin mourra de la peur ; celui qui est près tombera par l'épée ; celui qui se cache mourra de faim ; celui qui subsistera, celui-là le froid le perdra... Car viendra Tedd Deireadh, le temps de la Fin, le temps de l'Epée et de la Hache, le temps du Mépris, le temps du Froid blanc et de la Tourmente sauvage.

- Extraordinaire ! Sur l’honneur, c’est la chose la plus extraordinaire que j’aie jamais vue de ma vie. Est-ce donc là le fameux basilic ?
- Non. (Geralt souleva le monstre bien haut pour que le chevalier puisse le regarder de plus près.) Ce n’est pas un basilic. C’est une cockatrice. (…)
- Et lequel d’entre eux est capable de tuer ou de transformer quelqu’un en pierre d’un simple regard ?
- Aucun. Ce n’est que pure invention.
- Et lequel d’entre eux, dis-moi, peut-on trucider au moyen d’un miroir ?
- L’un comme l’autre. À condition de lui balancer directement sur la gueule. (p.58)

Tu es pêcheur comme un cul de chèvre est une trompette.

Ton visage de marbre et ta voix glaciale ne me trompent pas. Ta sensibilité te conduit à redouter la situation où ton adversaire sur qui tu lèves l’épée aurait un avantage moral sur toi …