Ari Marmell

- Prêt ? demanda-t-il (Mort), la voix étouffée par les rafales de neige et les grincements de la glace.
Poussière, qui pour l'heure n'était plus qu'une boule de plumes noires ébouriffées blottie contre le torse du Cavalier, répondit par un regard de dégoût doublé d'un croassement résigné.
- Un petit rhume ne va pas te tuer. (Il marqua une courte pause.) Cela étant, je suis fasciné de voir qu'un bec peut paraître aussi renfrogné.