Beth Lewis

Je n'aime pas les routes : elles attirent les ennuis et les questions.

Aucun arbre ne peut grandir là où pousse sa maman.

Pas de récompense à attendre, bien sûr. L'or n'avait plus aucune valeur pour moi. Seule la vie comptait.

Alors, il a dit :

— Ta mamie a été surprise par la tempête. Un arbre est tombé sur elle.

— Elle est morte ?

Le trappeur a hoché la tête une fois, sans me quitter des yeux.

J’ai honte, mais ma première pensée a été : Chic alors, pas besoin de retourner à l’école. Et la deuxième, pire encore : Bien fait pour elle, elle n’avait qu’à mieux me traiter. Puis j’ai eu l’impression que mes entrailles charriaient de la boue, une boue épaisse qui menaçait de m’engloutir dans un chagrin pour lequel je n’étais...

J’avais mes jolies petites bottes en peau de martre aux pieds ; elles étaient chaudes et confortables, mais pas faites pour voyager. Elles ont été déchiquetées en quelques heures. La tempête avait déchiré mon jean au niveau d’un genou, et les arbres avaient réduit mon gilet en lambeaux. J’ai marché jusqu’à ce qu’il fasse noir. Mon ventre grondait plus fort que le tonnerre. À ce moment-là, je me suis mise à pleurer comme un veau, de grosses larmes. Je me suis réfugiée à l’intérieur d’un tronc creux, alors que les ténèbres envahissaient la forêt. Ça grouillait d’insectes et de vers. J’ai tremblé si fort que de la poussière de bois pourri m’est tombée dans les cheveux.

Assise à califourchon sur la branche d’un chêne, j’observais de haut l’homme qui arpentait la neige. Il avait le visage entièrement tatoué ; on ne voyait plus sa peau, juste de l’encre et du sang. Il me cherchait. Et depuis pas mal de temps. Des gouttes rouges tombées de son couteau à poisson avaient laissé des traces sur le tapis blanc. Pas du sang de poisson. Du sang d’homme. Le scalp d’un garçon de Tucket pendait à sa ceinture, ruisselant de sang encore chaud. L’homme avait abandonné le corps aux loups, dans les fourrés.

Les gens imitent souvent leurs parents : ils répètent leurs erreurs, ils éprouvent les mêmes joies et les mêmes peines. Aucun arbre ne peut grandir là où pousse sa maman. Par manque de place, de lumière et d'eau, il finit par se dessécher et mourir. C'est pareil pour nous autres humains . encore que à nous regarder, on peut avoir des doutes.

D’habitude, je suis capable d’entendre un pet d’ours depuis l’autre versant de la montagne. De le sentir aussi, et de traquer la bête jusque dans sa tanière avant qu’elle ait eu le temps de se gratter.
Cette femme m’avait prise au dépourvu, et ça m’a flanqué la chair de poule. Je l’ai regardée. En noir des pieds à la tête, avec un ruban noir et une chaîne en argent autour du cou. Un six-coups à la ceinture. Pas besoin de le cacher ; en fait, valait mieux pas dans une ville comme Dalston. Plus grande que moi, ce qui n’est pas peu dire. Trappeur comparait ma taille à la longueur d’un loup adulte – avec la queue ; il disait aussi que j’étais maigre comme un loup. Elle se tenait droite et ses yeux bleus étaient aussi froids que sa voix. De la voir raide comme ça, j’ai eu l’impression de ne pas être civilisée. Je n’avais jamais vu une femme comme elle, et je n’en ai pas revu depuis.

Je n’aime pas beaucoup les routes ; c’est des chemins tout tracés que tu suis sans discuter. Toute ma vie, j’ai respecté deux types de règles : celles de la foret et les miennes. L’une des ces règles est : ne pas se fier à la voie de quelqu’un d’autre. Ça vaut autant pour les sentiers bien réels creusés dans la terre que pour les détours empruntés au cours de l’existence. Les gens imitent souvent leurs parents ; ils répètent leurs erreurs, ils éprouvent les mêmes joies et les mêmes peines. Aucun arbre ,ne peut grandir là où pousse sa maman. Par manque de place, de lumière et d’eau, il finit par se dessécher et mourir. C’est pareil pour nous autres humains ; encore que, à nous regarder, on peut avoir des doutes. Les fermes et les commerces se transmettent de père en fils ou de mère en fille, mais ça ne peut pas marcher. Le fils tente de faire à son iodée, le père ne veut rien entendre , et bientôt c’est la famille qui en souffre.
Je ne suis la voie de personne. Bien sûr, Kreagar m’a appris des techniques, mais pas question de le prendre pour exemple – on voit où ça l’a mené. J’aimerais pouvoir oublier certaines choses que j’ai faites du temps où je vivais avec lui, certaines étapes que j’ai empruntées sur sa route. Quand j’ai vu sa cabane partir en fumée, je me suis juré de ne plus jamais marcher sur les pas d’un autre homme. J’espère juste que les dieux me pardonneront un jours les erreurs passées.
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Ce n'est pas un monstre. Les monstres, ça n'existe que dans l'imagination des gamins, sous les lits ou dans les armoires. On vit dans un monde d'hommes, et ça ne sert à rien de les appeler des monstres, à part les encourager à croire qu'ils n'ont rien fait de mal, que c'est dans leur nature et qu'ils ne peuvent rien y changer. En les traitant de monstres, on en fait quelque chose de différent de nous, alors que ce sont juste des hommes - de la chair, des os et du sang. Ils font le mal, ça ne change pas ce qu'ils sont.