Boris Chiriaev

Le canon de la carabine pointait toujours. Un lien invisible, mais invincible, me reliait à lui : je ne pouvais pas le quitter des yeux ; je fixai aussi la main velue qui tenait l'arme, l'index sur la détente. Cette main rougeaude, les plis des articulations, son duvet roux qui s'enfonçait dans le revers des manches, cette main, je m'en souviendrais toute ma vie. J'avançai. Le canon de l'arme s'approcha...il se leva...Non, ce n'était qu'une impression. Mais l'univers se résuma à cette arme reposant sur le rebord de la fenêtre. Encore dix pas...huit...six...cinq...La main velue cachait le reste de l'univers ; elle était énorme, elle détenait la vie et la mort.