Bruno Roy

Et nous croyons raisonnable de conclure que la plupart des retardés, qui forment la majorité de nos illégitimes non adoptés, ne le sont pas de naissance mais le deviennent à cause du système. En d'autres mots (...) nos crèches fabriquent des retardés mentaux que nous ne parvenons pas ensuite à rééduquer.
Gérard Pelletier. (p. 77)

je me coule
dans la source même du mouvement
vers l'aurore où je monte

je répartis mes forces
dans la juste part du bonheur

je sais
le seul fait que le soleil existe
ne suffit pas

j'ai pataugé au soleil dur
des boulevards d'été

tourner mon corps à l'ombre
comme dans un accident

d'espace et d'espoir
au matin des routes roses
pour filer tout fin seul
pour rayer le brouillon du ciel

se débrouiller à vie
ailleurs

léchant mon corps
de sa vague d'oubli
j'entends ma lenteur de vivre
comme un bruit d'océan

marcher sur le sable de l'orage
un jour que la mer se plisse
de beaucoup de regrets

entre la faim et l'origine
des tumultes font des rides
à la plage du recours

asséché à jamais
un espoir salé m'érafle les lèvres

je sais le corps que je suis
mais sur quel coeur

nous montions vers les dissonances
de notre insomnie aliénante

nos obsessions tournaient
dans un impossible attachement
ils prenaient tout
ce que nos mains avaient de vide

et nos combats têtus
parcouraient des fleuves de tumultes
assaillis de glaciers pleureurs

nous déchirions nos draps
avec notre peur obscène de la lumière

Au milieu de tes lèvres
où je frémis de toi
je t’entends m’aimer

ton cœur
couleur par couleur
ton corps
odeur par odeur
tes pieds
vague par vague
ton âme
élan par élan

j’aime l’offrande de ta bouche
à la hauteur de es falaises
d’où je monte et descends

depuis ton corps de pureté
je goûte au festin d’aimer

dans ce monde sans certitude
je vous veux pour l’éternité

je veux quitter ce rond-point du cœur
au carrefour improvisé

je ne sais plus si la vie existe
bien avant que ne commence l’ivresse

mais alors le monde
débute-t-il avec mes sens?

fracas
pour tout orchestre
où tout s’entend
comme un tambour de peurs

sur l’horizon d’une page
une fiction en vue

sur des lignes insupportables
le langage jusqu’aux yeux

j’écris en n’en plus finir
mon très maigre poème

sur l’enclume de chaque mot
forger l’œuvre

écrire
point à la ligne
pour l’unité