Christine Jeanney

double_porte&rosace


Extrait 4

. les sons ici, dans la bibliothèque
. voyagent
. se répercutent dans les pierres
. et les cercles découpés dans le bois pour adoucir l'écho
. les pensées et les gestes voyagent aussi
. de l'un à l'une à l'autre et au suivant
. tentaculaires – rhizomes
. est mort celui, est morte celle
. qui voudrait contenir
. les passages d'un son à l'autre
. d'une pensée à un geste, etc
. élever des murs est un acte de mort
. qui n'apporte que la destruction, réellement
. (dans la réalité, ni rhétorique ni théorique)

troisième pilier_segment un


Extrait 3

. autour ce sont des courbes
. elles suivent un chemin indistinct qui prend pour centre
la mort
. la mort de la mouche, la mort de la phalène de vw
. la mort de jeunes soldats à la tête écrasée, et m., nimbée
de vif
. puisant dans son élégance, rose, rouge rose
. couleur de rose cuisse-de-nymphe-émue, s'endort
. les soldats meurent en naïveté et en douceur sous les rocs
lancés par le hasard
. m. a soupiré comme un chat avant de partir
. la phalène a vrombi, la mouche s'est immobilisée
. chaque mort porte sa couleur
. tout comme chaque pilier de pierre blonde
. porte ses marques, ses propres scarifications
. et les bâtiments, autour de l'abb d'ard, conservent leurs
noms :
. farinier, boulangerie, pressoir ; du temps où les moines les
  destinaient à cet usage

premier pilier_segment moins un


Extrait 2

. sur le plan que tu as trouvé, il y a du vert, du jaune
. du noir, du blanc, et l'emplacement de chaque pilier, ils
sont quatorze
. il y a aussi des commencements de chapelles (st n, st v)
. ou leurs restes, et les mentions "secteur fouillé, secteur
inaccessible pour la fouille
. secteur à risque pour la fouille, secteur non fouillé"
. des formes de haricots surmontés d'une épingle
. indiquent les endroits où ont été retrouvés des cercueils,
cloutés ou non
. tu ne savais pas en marchant dans l'abb d'ard
. en t'installant à une table sans faire de bruit
que tu marchais sur un cimetière
. sur des pierres tombales, plusieurs
. en forme de losanges, de rectangles, incomplètes
. s'y inscrivent des rip
. des dates et des mains jointes pour la prière

premier pilier_segment un


Extrait 1

. ce lieu, à la périphérie de c., est destiné aux spécialistes
. ce sont des chercheurs, des chercheuses
. enquêteurs, investigatrices, érudites, connaisseurs
. toutes sortes d'autorités autorisées qui viennent ici
. poussent les portes, soulèvent les couvertures des livres
. elles s'y plongent, ils consultent le contenu des pochettes
et des dossiers gonflés de formats en tous genres
. elles lisent des articles, brouillons, lettres, feuillets
intimes, publics
. ce que d'autres ont laissé, ils les comparent, elles les
fouillent
. ils en extraient du sens, elles formulent des conclusions
. tu n'es pas spécialiste (c'est ce que tu te dis, souvent)
. tu n'as rien à faire là (c'est ce qu'il te semble)
. tu t'incrustes, tu te forces à trouver très normal d'être ici
. tu présupposes qu'ici, en crypté, quelque chose te
concerne

Avancer dans un tube, tube train, et laisser sa tête s’arrondir dans la courbe touchant la vitre et le dehors, tête ballante soumise au rythme, suivre le trajet elliptique, le passager trois sièges plus loin, ce qui vient après ou plus large, le décor de l’autre côté, les souvenirs ce qu’il en reste, ce qui était avant, n’est plus, ce qui perdure, avancer.

http://wp.me/p5DYAB-1Pe

– penser à tendre l’oreille, peut-être le bruit de l’eau, plus tard

– penser à tourner le dos au mur

– puis penser à se coller contre avec le ventre, frotter le mur de la mâchoire, du menton, plaquer sa main doigts écartés, qu’elle devienne rouge, la croupe de l’animal piégé, fissures de branches, penser les suivre, les renifler, et l’odeur du ciment ça travaille

– penser à dégonfler la bouée un peu (comme ça qu’on apprend à nager ils disent)

Ce moment précis, juste avant que la bulle n’éclate, ne dure qu’une seconde, je ne sais pas si quelqu’un a pensé à lui donner un nom, je l’appelle la seconde échappée.

http://wp.me/p5DYAB-1wp

Derrière la vitre, la ville se déroule dehors, sans moi. La ville ne résonne pas et ne raconte rien.
La ville plate, sa profondeur défaite, un décor peint sur une bâche tendue entre deux rouleaux, quel machiniste a oublié de l'actionner.

Me manque la petite ombrelle du fildefériste et la plante des pieds souple.

Le carré de ma chambre se trace, radicalement bancal. Un des côtés, le mur élevé derrière moi, reste étranger.

Ça se passe dans une chambre, derrière une fenêtre immense qui s’étale d’un mur à l’autre et de la hauteur de mes hanches jusqu’au plafond.

Depuis combien de jours combien de temps mes épaules rigides se serrent plus qu'il ne faut l'une contre l'autre.

ta pupille n’est pas creusée, par quel mystère sait-on que tu regardes
passer le bout du doigt sur l’arête de ton nez et la paume sur ta joue bombée, mais personne n’embrasse ta bouche de pierre
tes pensées sombrent
les cheveux décoiffés par les centaines d’années et les centaines de pattes d’oiseaux fébriles, toi rien, regard lointain, perfection, nous, on se donne une contenance à chercher des explications, on te photographie - - respectueusement (alors, sous ta coquille tu tapes des pieds, tu grognes, tu éructes, tu fais des bras d’honneur, tu balances deux trois mots orduriers en te grattant la panse, humaine dessous ta coque tu pues la sueur, et comme tu nous en veux de passer et passer, inutiles, trop occupés à faire semblant de ne rien voir)

– un canapé à la mer ! on criait, on cherchait une bouée à lancer, bousculade, invectives
– dérive des jours entiers, soumis aux vagues, aux clapotis, parfois un poisson clown sous les pavés frôlait, reniflait, un curieux qu'il fallait écarter, on n'avait pas le cœur à rire
– un tronc d'arbre découpé en fauteuil des rues (il existait aussi des troncs fauteuils des bois, des troncs fauteuils de plages, des troncs fauteurs de troubles, des troncs fauteuils de feuilles d'automne à embarquer, des troncs fauteuils d'hélice et de réglisse, des troncs fauteuils de vatasseoir et tiens toi correctement)
– sur son vélo elle passe d'un coup de sonnette, elle a l'habitude, les inventions extravagantes et les naufrages, ça la connaît

– au fond, on distingue très nettement la coquille d'œuf de dinosaure
– une mosaïque, elle s'insinue partout, galope, contagion débordante
– des feuilles jaunes comme deux ailes de papillon tombé
– tombé au champ d'honneur, combats lépidoptères, antennes entortillées, symétrie déchiquetée, archivés en vitrail, déposés sur des crânes, déployés en pianos, en avions, en magma de ficelles, papillons morts la nuit, papillons morts de faim, étendus sur des oreillers et lavés, relavés, délavés, leur encre sèche, papillons sel pris aux filets de danses polvtsiennes, disparus au zénith

Toujours les veilleuses en bas et les portes fermées toujours mais dans l’autre sens, mais plus vraiment le rêve sombre puisqu’elle était maintenant derrière moi, derrière moi. Elle est entrée dans la chambre, s’est approchée du lit et a sorti son stéthoscope, quand elle secoue la tête mon torse pris dans un poumon d’acier se desserre.

Mon impuissance au maximum. C’est que Conclure, conclure, quel mot abject. Nous serions tous dans la même pièce, morts et vivants ensemble, c’est une pièce petite où nous sommes serrés...

Le Prisonnier ne s’en va pas. Et même la fin annonce qu’il reste, regarde en face, minute 13. Dictature, fragilité, laminage, boîte, pantalon de velours, chiffon passé sur une carcasse, qu’elle reluise dans les salons, Lotus Seven Convention, chiffon sur urne noire mise sous plaque, boîte, laminage, repassage tranquille de la mère qui ferme les yeux résolument.

Des lamelles de passé perdu en strates archéologiques, qui pour voir l’épaississement discret qui nous porte, lourd à tous les étages, je marche sur l’anéanti précédent le mien celui des autres, peut-être qu’il faudrait rendre cela, les phrases les paragraphes s’étagent et quelqu’un marche tout en haut pendant un laps de temps très court.

C'est du flottement — flottement qui aurait muté, serait promu matière, substance — de chaque forme, espace, objet, personne, tout chose devenue mollusque, malléable, privée des limites de son identité, juste assemblage de couleurs bois de l'escalier visages café voitures manteaux bancs et routes trottoirs se mêlent en brume sans aspérités, le flottement vague a remplacé toute chose sur terre.