E.S. Carter

Leurs corps contusionnés et maigres ne tremblent pas de peur. Ils ont été entraînés à obéir, conditionnés à croire que leurs vies ne leur appartiennent pas et que leurs corps ne sont que des réceptacles pour le plaisir des autres.

Je suis comme un Crocodile Dundee des temps modernes, sans le stupide chapeau ou le collier pathétique fait de dents. Les trophées que je porte autour de mon cou sont plus que des prix gagnés en luttant avec des animaux sauvages. Je les ai payés de mon sang, ma chair et ma santé mentale. Cela les rend inestimables.

Le relent de peur se dissipe comme si un vent frais avait soufflé dans la pièce et emporté avec lui la puanteur de l’horreur.

Je hais ces gens, avec leur impression erronée que tout leur est permis et leur conviction inébranlable qu'ils sont dignes de cette richesse.

Tous les autres leurs sont inférieurs, ils sont la lie de l'humanité, déposés sur cette terre seulement pour répondre à leurs besoins. À moins que votre nom de famille ne soit Craven, alors ils tombent à vos pieds ou aiguisent leurs couteaux.

Connectés dans leur étreinte endormie, leur corps apprirent le contact de l’autre non pas en faisant l’amour mais en laissant l’amour les faire.

Se brisera-t-elle facilement ?

Aurai-je des heures, des jours ou des mois pour la plier à ma volonté ou volera-t-elle en éclats plus tard ce soir ?

Avant de la rencontrer, je m’en serais moqué complètement, mais maintenant, maintenant, j’espère qu’elle sera forte. J’espère qu’elle me combattra avec chaque souffle de son corps doux et nubile. Je ne veux pas qu’elle se recroqueville à mes pieds, ces yeux hypnotiques vides pendant que je forcerai mon sexe à pénétrer dans sa gorge. Je veux voir une étincelle, une flamme, un incendie, exigeant que je punisse, me défiant de tester son courage, me menaçant de sa haine.

Mon sexe désire fortement qu’elle me haïsse.

Et me haïr, elle le fera.

Elle n’est peut-être qu’un pion dans cette partie, un moyen d’atteindre un but, mais elle est à moi, et j’apprécierais chaque seconde de son anéantissement. Elle sera une entrée appropriée pour le trépas d’un Roi.

C’est à ça que ressemble l’amour ? Pas étonnant que des combats soient menés pour lui, que des chansons soient écrites à son sujet et que des hommes deviennent fous sans lui.