Traverse le centre des nuits. Chaque fois ajoute. Un jour
de sang manquant.
Faut-il tracer rectangle dans le ciel ? Faire parler le vol des
oiseaux ? Silence.
Je vois au delà de l’avenir. Un oracle de certitude ruisselle
de ma bouche.
Creuse une brèche heureuse. Je compte à rebours neuf
cycles de lune entre mes cuisses.
Beaucoup de sang manquant.
Je suis mère.
D’un petit habitant de l’absence je suis mère.