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Note moyenne 3.92 /5 (sur 263 notes)

Nationalité : Royaume-Uni
Biographie :

Guinevere Glasfurd vit dans les Fens, près de Cambridge. Auteur de nouvelles remarquées, elle a obtenu une bourse du Arts Council England pour l'écriture des "Mots entre mes mains", son premier roman

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Guinevere Glasfurd - Les Mots entre mes mains


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Dixie39   26 février 2018
Les mots entre mes mains de Guinevere Glasfurd
Je recule quand l'un d'eux m'aperçoit - mais il me regarde sans me voir. J'entends parler hollandais, français et d'autres langues que je ne connais pas : le monde entier s'est donné rendez-vous ici. Pourtant, pas une femme n'en franchit le seuil, pas même une servante pour passer le balai - est-ce parce que penser ne fait pas de poussière ? Ma lettre n'est ni un parchemin, ni un livre - et je ne suis pas un homme.
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jeunejane   26 décembre 2016
Les mots entre mes mains de Guinevere Glasfurd
Discours de la méthode

Pour bien conduire sa raison

Et chercher la vérité dans les sciences

...

Il décrit un cœur pendant plusieurs pages. Je connais ce travail, je m'en souviens : j'ai frotté le sang sur sa table, jeté les restes d'animaux dans la casserole....

Le passage se termine par des différences entre les hommes et les animaux.

L'âme n'est point sujette à mourir avec le corps...



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Kittiwake   18 août 2016
Les mots entre mes mains de Guinevere Glasfurd
Un livre, ce n’est pas suffisant – ce n’est jamais suffisant. Ce qu’il faut, c’est une bibliothèque.
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MelleFifi   17 juillet 2016
Les mots entre mes mains de Guinevere Glasfurd
"Je suis désolé, je ne peux vous l'acheter. Tel qu'il est, il n'a aucune valeur.

- Il ne peut pas n'avoir aucune valeur.

- Je vais vous faire la démonstration." Il retourne la page de titre. "Ainsi, il pourrait se vendre." Je ne comprends pas. Il la remet à l'endroit, avec mon nom dessus. "Là, il ne se vendra pas."

- Il retourne la page une nouvelle fois ; mon nom est caché. "Là, oui,

- Oh !

- Aucun homme n'achètera un livre écrit pas une femme...
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Laeti355   30 mai 2016
Les mots entre mes mains de Guinevere Glasfurd
il se peut que je me marie un jour. C'est bizarre de penser à un mari, aussi bizarre que si je portais une culotte.
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DucalmeLucette   19 août 2016
Les mots entre mes mains de Guinevere Glasfurd
Si j’ai des plumes, je n’ai ni encre ni papier, et encore moins d’argent pour m’en procurer. Sur le seuil de la porte de la cour, je réduis en poudre du charbon de bois ; je passe la journée à frotter pour effacer les taches. Il ne permet pas d’obtenir une encre de bonne qualité, pas plus que la suie ; le sang coagule et bouche le bec ; le cacao ne se dissout pas dans l’eau froide. Si la betterave produit une ravissante encre rose, je dois mettre le jus à réduire très longtemps et M. Sergeant se plaint de l’odeur. Je n’ose pas me servir dans son thé, alors je trempe ma plume dans le fond de sa tasse ; les mots brillent autant que de l’ambre, mais s’effacent en séchant et il ne reste que leurs fantômes. De tous les produits que j’ai testés, c’est la betterave qui donne les meilleurs résultats.
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Sharon   19 juin 2016
Les mots entre mes mains de Guinevere Glasfurd
Je ne peux supporter que mes mots survivent et pas elle.
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bibliobleue   14 juillet 2016
Les mots entre mes mains de Guinevere Glasfurd
parfois, avec lui, j’ai l’impression qu’on m’a demandé de vider la mer et que pour cela, on ne m’a donné qu’une tasse.
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cecilit   12 septembre 2020
Les mots entre mes mains de Guinevere Glasfurd
Je ne sais toujours pas si sa maison penche vers la gauche ou si ce sont les fenêtres qui penchent vers la droite. Peu après mon arrivée, je me suis mise sur le trottoir et j'ai incliné la tête sur le côté et de l'autre, pour voir si cela suffirait à la remettre d'aplomb, ce qui a beaucoup fait rire M. Sergeant. Il souffre de crises de goutte qui le font boîter. Ils forment une drôle de paire, l'étroite bâtisse hollandaise de guingois et l'Anglais rondouillard à la patte folle ; il n'y a de ligne droite ni chez l'un ni chez l'autre.
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MissAlfie   07 juillet 2016
Les mots entre mes mains de Guinevere Glasfurd
Il souffle sur la farine pour la disperser et bouscule un œuf qui s'écrase par terre. Je lui dirai bien de nettoyer, mais cela reviendrait aux oreilles de M. Sergeant, qui préférera se passer de servante qu'en avoir une qui répond, collectionne les plumes et transforme le jus de betterave en encre.
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