H.J. Hampson

Beaumont et Krystal ont invité l’équipe de Peek ! à prendre le thé dans leur nouvelle résidence, qu’ils ont audacieusement baptisée « Palais de l’Amour ».
L’architecture du Palais de l’Amour, situé au cœur de l’Essex, combine un certain côté médiéval avec l’extravagance du vingt et unième siècle créant un château romantique pour le roi et la reine du glamour.
Nous avons été émerveillés par la façade imposante ornée non pas de méchantes gargouilles mais de personnages de pierre qui recréent des positions du Kama Sutra, allusion coquine au thème du Palais de l’Amour.
Passée la lourde porte de chêne nous nous sommes trouvés dans le vaste hall d’entrée. Avec son sol dallé noir et blanc et plusieurs pièces d’échec géantes, il vous donne l’impression de pénétrer dans un rêve. La décoration a en effet été inspirée par l’histoire préférée de Krystal, Alice au pays des merveilles.

« Allez, mec, c’est de la bonne. Goûte un peu. »
Il me tend le sac ouvert, je me lèche le bout du petit doigt et le plonge dedans, rien que pour goûter. Je me le frotte sur les gencives, je sens le goût salé, suivi d’une insensibilité puis… ouais, un léger signe d’envol : c’est de la bonne. Le pour revient en vue d’une victoire triomphale. Et merde, autant prendre le sac.
« Combien ?
– Deux cent cinquante. »
Le prix est correct, alors je me dis que je dois le prendre puisque c’est une si bonne affaire. J’ai une liasse de billets dans ma poche, j’en compte pour deux cent cinquante livres et je regarde le clochard les prendre avidement et les fourrer dans sa poche. Puis il se glisse hors de la cabine sans rien dire et pousse la porte derrière lui. Je m’enferme et entreprends de me faire deux lignes sur le réservoir, courtes et épaisses, avec ma carte American Express.

De toute façon, Kelly a un peu trop l’air d’une pétasse ce soir ; nous nous saluons tous et je reçois pratiquement les faux nibards de Kelly en pleine figure quand elle embrasse l’air à côté de ma joue. Ça me rappelle le fameux cafouillage, et pendant un instant je suis désolé de faire des trucs dans le dos de Jon et Krystal, mais nous échangeons des regards coupables, Kel et moi, et une idée me traverse l’esprit : nous quatre dans un drôle de jeu sexuel. Krystal accepterait ? Je pourrais alors sauter Kelly en toute bonne conscience et nous n’aurions pas besoin de ce mauvais trip de culpabilité. Mais pourquoi est-ce que l’idée de regarder Jon avec Krystal m’excite davantage ?

Le crépuscule qui s’étend sur la terrasse rend le ciel d’un bleu électrique et tout autour de nous des milliers de lumières apparaissent dans la ville. C’est assez romantique et ça m’excite pas mal.
J’annonce à la cantonade : « Je vais pisser. » Je me lève et l’alcool me frappe de plein fouet ; je suis plus soûl que je pensais. J’aperçois Monique debout à mi-chemin entre moi et le bâtiment où sont les chiottes et je me dirige vers elle. Elle lève les yeux et pendant que je m’approche nos regards se croisent. Le courant passe, même à distance, c’est garanti.

Mais c’est surtout le tableau au-dessus de la cheminée qui retient l’attention. Oui, c’est le fameux portrait du couple chez lui, exécuté par le fascinant nouvel artiste Peter St. John. Krystal est étendue sur une chaise longue dans une pose suggestive tandis que Beaumont, debout près d’elle, paraît prêt à agir et exhibe ses tatouages inspirés des samouraïs. Comme s’il était besoin de nous rappeler que nous sommes en présence de l’un des couples les plus beaux du monde !

Je descends de voiture et je suis instantanément ébloui par les flashs. Je vois des hordes de ces salauds qui se battent pour être au premier rang. Un pauvre cordon rouge tendu entre deux poteaux argentés ne paraît pas assez costaud pour les arrêter s’ils décidaient tout à coup de charger comme un seul homme pour me dévorer. Une vision effrayante, sérieux.
Ils crient : « Beaumont, par ici ! » et « Ici, Beaumont ! », malfaisants, prêts à tout. Ils en veulent.

Dans le hall de l’hôtel je repère quelques journalistes de plus. Ceux-là sont appointés par les grands quotidiens ou les tabloïds ; mieux formés que la populace du dehors, mais tout aussi acharnés, avec leurs questions lèche-cul. Nous nous arrêtons pour quelques photos supplémentaires et sommes conduits par les agents de sécurité vers l’ascenseur qui doit nous mener à la terrasse pour la soirée la plus hype du mois.

Nous nous éloignons et je demande à Krystal : « Pourquoi tu lui as dit que tu aimais son album ?
– Parce que ça me semblait… poli.
– Ouais, mais ça manque de classe.
– Sérieux ? »
Elle s’arrête et me regarde, et je vois dans ses grands yeux bleus qu’elle est traumatisée. Elle répète depuis des semaines qu’elle veut que Clyde D. Vine la remarque. Elle a l’illusion folle de faire un disque avec ce type.

Le rappeur américain Clyde D. Vine est en ville pour la promotion de son nouvel album soi-disant dément et tout le monde a fait des pieds et des mains pour être invité à son barbecue de l’été. Le fait que l’événement se tienne au sommet du Clancy, l’hôtel de charme le plus branché de Londres, le rend deux fois plus incontournable.

Je balance un sourire ravageur, je leur donne ce qu’ils mendient, mais je ne fais pas grand-chose pour les apaiser. La meute veut davantage : le cliché gagnant. Je me retourne pour aider Krystal à descendre de voiture. Elle porte sa minirobe un brin obscène et les cris de joie de ces ordures me donnent des frissons.