Henry Musnik

- Bon Dieu !... Mais qu'est-ce qu'elle fait, la police ?

On voyait, sur une espèce d'autel, une figure de bronze représentant un bouddha. la bouche du dieu était ouverte, découvrant de longues dents pareilles à des crocs. La place des yeux était vide et montrait deux trous. Des larmes rouges symboliques avaient été peintes sur les joues de bronze.

— Nom d’un cache-col en bitume !... T’aurais pu apporter ça dans un verre d’eau !...

Imaginez une face morte, sans expression, la face d'un mannequin. Les yeux s'allongeaient démesurément sur les côtés, comme ceux d'une divinité égyptienne. Le nez était peu apparent. On eût dit que l'homme n'e possédait pas. la bouche se devinait à une fente indistincte. Et pas un cheveu n'interrompait le front terrible et immense qui faisait le tour de la tête jusqu'à la nuque.

puis, un matin, il trouva dans son courrier un petit mot l'informant que son club l'invitait à une réunion de comité. Petit frisson d'enthousiasme. c'était la formule convenue. Il se trouva dans le bureau du capitaine Lhomet, à l'heure précise.

Il y avait tout de même près de trois semaine que l'oncle Edouard était alité. En raison de son âge, la soixantaine passée, on avait craint tout d'abord une pneumonie. L'automne était froid et humide. Edouard Rollon, qui avait toujours été fier de sa robuste santé, s'était montré imprudent et le docteur le lui avait reproché, non sans véhémence.

— Nom d’une patate en paille de fer !... Si c’est ça, il y a quelque chose qui ne tourne pas rond dans cette histoire-là !... Faut que j’en touche deux mots à Gérard...

— Nom d’une seringue à pédales ! s’exclama Joseph, la bouche pleine.

— Ils savent déjà que tu es là... Nom d’une chaussette amphibie ! J’ai vu les deux faisans cet après-midi...

— Qu’est-ce qu’il f..t là-bas, celui-là ? Cré nom d’une savate en zinc !

- Vous croyez vraiment que cet homme masqué existe ? Cela me paraît appartenir au domaine du roman...

- Dites, patron, fit-il, il y a quand même des gens qui vous consolent de toutes les fripouilles que nous sommes obligés de coudoyer dans la profession, hein !

Jacques Tilson fumait placidement une cigarette. Il était de taille moyenne, très mince - d'aucuns auraient dit très maigre - et cependant il possédait une souplesse, une détente, une endurance absolument exceptionnelles pour un blanc, sous ce déprimant climat.
Jacques Tilson était en mission à Garminlet, depuis déjà un mois. Exactement depuis l'assassinat de Gribe et la découverte, auprès de son corps, d'une carte portant un tigre crachant une flamme.
On avait choisi Jacques Tilson plutôt que quiconque pour de multiples raisons, dont la plus importante était sa faculté étrange de se muer en Oriental, quand tel était son bon plaisir.
Artiste du maquillage, il parvenait à rendre ses yeux obliques, à donner à sa peau cette teinte safranée, à imiter à merveille la démarcher glissée et trottinante; à psalmodier, à la façon des jaunes, d'un ton aigrelet les mots rapides qu'il prononçait avec l'accent exact.