Jean-Benjamin Jouteur

Je sais, le sang de l’océan coule dans tes veines.

On ne ment pas par omission sans avoir une idée derrière la tête, c’est-à-dire sans cacher sciemment une chose qu’on aurait dû révéler.

Moi, je crois qu’il ne faut pas courir après ses rêves, parce que une fois qu’on les a rattrapés, on ne rêve plus.
— Mais si, il suffit de les remplacer par d’autres rêves.

Il vivait pour et par la mer. On le surnommait la frégate.
— Pourquoi la frégate ?
— Parce que la frégate est un oiseau marin qui ne nage pas, qui à terre marche plutôt mal, mais qui peut voler très longtemps. Il est capable de survoler l’océan plusieurs mois sans se poser ni se fatiguer.

Lui, il avait cru tout ça, parce qu’il n’avait pas le choix, et puis c’est tellement confortable de laisser les autres penser pour soi.

Les génies et les fous nagent dans le même océan

Ne commence pas avec tes foutues citations! Tu étais déjà allumée! C'est possible! Mais quand il y a drame, on se fiche de la présumée fragilité mentale de la victime. Tu as souffert et je refuse d'accepter ça!

En cette frileuse fin d’après-midi d’hiver, l’aire de repos « du logis neuf  », située sur l’autoroute A7 à quelques kilomètres du village de la Coucourde, est plus dépeuplée qu’une plage de Normandie un soir de tempête. La neige mouillée, qui tombe en abondance sur le parking détrempé, ne parvient pas encore à blanchir le bitume. Pourtant, les nombreux sapins, concédant au site un aspect forestier, se couvrent peu à peu d’une pellicule lourde et blanchâtre digne d’une carte de Noël.

Maurice mon père, m'enseigna la méfiance de tout ordre établi.

Du futur, je l’observe confier ses errances. Témoigner ! Voilà tout ce que je veux. Je suis le narrateur, l’inventeur de ma propre histoire, celle d’un autre moi. J’ai hâte de pouvoir éprou-ver, à la relecture de ce que j’écrirai, ce que mon autre, a ressenti de son vivant. Bonnie and Clyde, c’étaient nous ! Dans tous les plans, dans tous les coups !

Les soignants n'apprécient guère que des "pseudo praticiens art-thérapeutes" viennent déranger leurs habitudes. Et pourtant, le but de l'art-thérapie, c'est aussi de faire entrer l'art dans l'hôpital par le biais des malades.

Titouan, 22 ans, assis dans un fauteuil dans un angle de la pièce commune, est plongé dans son journal. C'est un jeune étudiant en sciences politiques. Il est roux, frisé comme un mouton, avec une tête de poupon. Calme en apparence, il passe ses journées à lire la presse. Le reste du temps, il cherche un moyen de s'enfuir. Il paraît tout à fait normal. Il a été enfermé voici quelques semaines suite à une altercation plutôt musclée avec des policiers. Dans les rues piétonnes de la ville, seul, entièrement nu et recouvert de sauce tomate, il manifestait pour l’interdiction de la corrida. Afin d’illustrer son slogan : « Corrida, assassinat, une loi contre ça ! », de ses bombes aérosols de grand format, il taguait en rouge sang la plupart des personnes qu’il croisait. Alertés, des membres des forces de l'ordre ont tenté de le raisonner. Lui, estimant que ses droits de citoyen libre avaient été bafoués, a riposté à grand renfort de peinture rouge. Les flics, surtout lorsque l’on repeint sans autorisation leur uniforme, manquent d’humour. La situation a rapidement dégénéré.

Sommeil harcelé de rêves à répétition. Toujours la même situation. Sur ma moto, j'occupe la place du passager. Nous roulons, j'ignore qui est au guidon, personne je crois, je n'en suis pas certain. Voici venir un virage. Sans pilote, la chute sera inévitable. Me préparant à l'impact, j'enfile mon casque. Une série de dos-d'âne. Le cheval désarçonne son cavalier. Alors que je tombe dans une mare, à moins qu'il ne s'agisse de l'océan, Buflette poursuit seule sa route à travers bois. Mais comment fait-elle pour éviter les arbres alors que personne ne semble la diriger? Mon père est là, il me dit : "Je t'avais prévenu".
-Prévenu de quoi, papa?

Maudite loi du plus fort
Tu vas régner combien de temps?
Violence partout

La lutte des classes profite pleinement à ceux qui savent se placer.

La femme étendue près de moi sur cet improbable lit à baldaquin composé d'herbes, de roches et de troncs est double. Il me semble la connaître, pourtant j'ignore qui elle est.

Le passé, quand il est occulté, revient en force lorsqu'il frappe à la porte de nos songes. Souvent, il prend des formes saugrenues qui nous effraient. Comment lutter quand l'inconscient prend le relais de nos lâchetés? Lui qui n'oublie rien se plaît à travestir nos souvenirs.

Finalement, peut-être que le destin poursuivait un destin bien précis lorsqu'il m'imposa cet itinéraire d'errances parsemées de crises, de larmes, de douleurs, d'excès, de conduites à risques, de trahisons, mais aussi d'amours, de passions, de découvertes et de rires.

Il est des amitiés d'une seule journée qui jamais ne s'effacent.

Je tente encore quelques coups de jarret sans obtenir le moindre résultat. Le moteur demeure désespérément muet. Il paraît que le kick, petite tige métallique qui actionne, via une pignonnerie, l'embrayage puis le bas moteur, représente la quintessence de la relation entre un motard et sa machine. Si la bougresse refuse de démarrer, c'est que le karma du casqué n'est pas en phase avec l'engin. Comme si les dieux de la mécanique, le jugeant indigne d'aller expérimenter ce moment suprême de liberté et de bonheur sur la route, prenaient la décision de transformer le fringant motard en vulgaire piéton.

Le démarrage au kick, ça se mérite.